Вы знаете...

Вы знаете, я тут подумал,
Зачем же мне что-то писать?
Казалось, идею придумал,
Но кто её будет читать?

По клавишам бегают пальцы,
Страницы одна за одной.
Герои рассказа — скитальцы,
Идут беспокойно домой.

Идут и не знают печали,
Под песню звучит стук копыт.
Когда-то те песни звучали
В том мире, что пони забыт.

И всё же им душу тревожит
Баллады старинной мотив:
Сомнений основу заложит,
И мысли бегут супротив.

А в памяти чёртом лукавым
Вдруг вскочит родная земля
И шелестом тихой дубравы
Иной мир припомнят друзья.

Припомнят они — ужаснутся
И будут годами молчать,
Из страха опять окунуться
Во тьмы мир, где боли печать.

И как-то совсем незаметно
Последний закончится лист
И как-то совсем безответно
Но может быть я пессимист?

А может быть всё так печально?
Рассказы мои не нужны,
А может быть всё изначально
Не больше чем глупые сны?

А может быть сам я не нужен?
Зачем тогда что-то писать?
Но вновь я идеей разбужен
И вновь отправляюсь мечтать…


И меж миров, меж сном и явью,
В пустынном царствии теней.
Реальность где граничит с навью,
Он бродит в поисках поней.