Мы остаёмся вместе, Дилан и я, пока небо снаружи становится похожим на мокрый шифер. Он не оставляет меня одну — полчаса, наверное? Каждые несколько минут цвет за окном меняется — ослепительный белый огонь, долгая тень, снова огонь — и далёкое ворчание подползает ближе. Вскоре чувствую удары грома сквозь деревянный пол, сквозь тело, и до самых зубов.
— Когда им стало известно? — спрашиваю я, когда ко мне возвращается голос.
— Окончательно? Во вторник, — говорит Дилан. — Признаки были уже несколько недель. Хелен таскала Пьера к терапевту три раза, пока ему не назначили исследование. Ты знаешь, как это бывает. Они сначала говорили «стресс», потом «воспаление слизистых», затем «невралгия». Пьер же такой, придёт в скорую помощь с гвоздём, забитым в ладонь, и извинится, что отнял их время, так что когда компьютер сказал «ничего», он тоже пришел домой и сказал «ничего».
— Я Пьера каждый раз вспоминаю на огороде, — говорю я. — Помнишь? Его огурцы?
— Огурцы были преступлением, — говорит Дилан, и я позволяю себе хихикнуть. Так себе смех получается, но всё же. Огурцы Эдвардсов два лета назад захватили всю свою грядку, затем предприняли вторжение в соседский сарай. Пьер всю субботу на трёх языках извинялся перед стариком, чью редиску их усы задушили в процессе.
Целую минуту я представляю себе — Пьер, в его огромной с широкими полями шляпе, смеющийся над катастрофой, — и этот образ уходит. Потому что тот Пьер прошлых лет и тот, о котором мы сейчас говорим с Диланом, тот, что сейчас умирает, никак не могут быть одним человеком, мой ум это не воспринимает.
— А что ты… знаешь о сидах? — спрашиваю я, тихо, как будто гроза может подслушать.
— Немного, — говорит он, не поправляя меня в этот второй раз, чтобы не называла их по имени. Это правило он соблюдает сам, но мне навязывать не станет. Как и с любыми другими правилами — может попросить меня следовать им, но не будет настаивать, если я нарушу. — Дед учил меня, как насыпать солью круг у двери трейлера, когда мы ездили на Гебридские острова летом. Говорил, что это от мышей. Я был намного, намного старше, когда до меня дошло, что круг он насыпал внутри.
— Соль это чтобы они не зашли или не вышли?
— Не зашли, — он фыркает. Самый распространенный вариант — соль. Или железо. Или ряби… извини.
— Ничего, — говорю я и улыбаюсь, потому что мне улыбка не стоит ничего, а для него она значит много. — Дерево с моим именем отпугивает Добрых Соседей. Логично.
— Они не добрые.
— В этом и весь смысл, — отвечаю я,. — Называй их «Волшебный народец», «Добрые люди», «Народ Холмов», как угодно, лишь бы не по-настоящему, тогда они тебя не заметят. У мамы книжка есть. Заставила меня прочитать когда мне было восемь. Чтобы я знала, как делать не надо.
Он снова легко касается меня, гладит, медленно и задумчиво, и продолжает низким, «секретным» тоном.
— Они древнее, чем христианство. Древнее, как говорится в некоторых историях, чем вообще что угодно. Были места, где в холмах жили существа, которые были выше нас ростом и красивее, и никогда не нарушали уговора, и ничего не прощали.
— И их загнал назад в холмы приход нового. Святые. Железо. Церкви. Викторианская эпоха с ирригационными системами. Что угодно. — Я серьёзно киваю, как будто на самом деле верю в духов.
— В чём проблема с этими легендами, — продолжает Дилан, — герои эпоса могут меняться, смотря кто его рассказывает, а Волшебный Народец — нет. Они просто уходят глубже. Люди перестали оставлять молоко на камнях. Потом разбили камни, чтобы выплавить железо для своих дорог. А потом — раз! И в твоем огороде вырастают шестифутовые грибы, и ты не знаешь, что с ними делать.
— Значит, миссис Эдвардс полагает, что я знаю, на каком камне оставить молоко.
— Миссис Эдвардс думает, — осторожно говорит Дилан, — что ты происходишь из семьи, которая может знать, где оставлять на камнях молоко, если вас вежливо попросить. И она полагает, что всё, что ей осталось, — это вежливо просить о помощи хоть кого-нибудь.
— Я не из такой семьи. Я из семьи, где мама работает на почте, папа читает детективы, а тётя выращивает розы.
Молния ударяет достаточно близко, чтобы гром пришёл буквально через пару секунд после вспышки. Я подрываюсь, мои крылья трепещут в инстинктивной реакции маленького зверька. Рука Дилана на моей спине не двигается, и этого достаточно, чтобы мое тело поняло, что я в доме, в укрытии, и небо не испепелит меня.
— Пойдём вниз, — говорю я дрожащим голосом. — На кухню. Мама наверняка чаю сделала.
— Мама наверняка сделала чаю на сотню человек. — говорит Дилан, он говорит это всегда и в любой нашей общей беде, с тех пор как мне было десять. Он встает с пола, аккуратно поднимаясь и разгибаясь, едва ли не раскладываясь, — колени, локти, поясница… —, потому что он высокий парень в тесной комнате. У двери он задерживается. — Ро.
— Ась?
—Ты не обязана сотворить ей чудо. Но выслушать должна.
Он говорит так, как будто я сама не знаю. Он говорит так, будто я в это верю.
Я киваю, но он ещё не закончил.
— И если ты решишь делать… что угодно, дай мне знать. Прежде чем ты сорвешься в Нагорья с контейнером сэндвичей и головой, полной глупых идей. Я серьёзно. — Это звучит почти зло.
— Я не сорвусь в Нагорья, — отвечаю я, зная, что это ложь.
.
— Загляни ко мне. Ты не должна затевать подобное одна.
— Хорошо, — говорю я, и целых четыре секунды и правда так думаю, пока не вспоминаю, что я именно та пони, которая всегда затевает подобное одна, потому что считает, что так лучше, чем если заставлять всех за неё волноваться.
Лестница привычно скрипит. Мама жаловалась на скрип до самой тепловой волны 28-го. С тех пор эти жалобы прекратились. Оно и понятно — маленькие недостатки в доме как-то не замечаешь, когда тебя коснулись большие беды. Внизу в кухне горит свет, рассеивая серо-зелёную мглу грозы. Мама у плиты, как и ожидалось, чайник тихо свистит, на плече её накинуто чайное полотенце. Радио тихо бормочет метеопрогноз для судов. Прогноз расплывчат и туманен по сравнению с тем, что я чувствую в костях и крыльях. Нет, он в целом верный, но, как по мне, ему не хватает деталей.
Мама поднимает глаза, и по их выражению я вижу, что она уже знает всё, что мне нужно, чтоб она знала. Хоть я ей и не рассказывала. Мамы из таких городков, как наш, всегда немного провидицы, а наша семья — тем более. Она даже не спрашивает, почему я дома.
— Чай готов, — говорит она.
— Чай — это хорошо, — говорит Дилан сзади.
— Бисквиты на противне.
Я пристраиваюсь к ней сбоку и ныряю ей под крыло. Перья там немного грубее, чем на верхней поверхности крыльев, более старые, изношенные, рабочие. Её шерсть пахнет кофе, теплым хлопком и старым офисным принтером. Глубоко вдыхаю, не тая это, — сейчас мне нужна близость. Гром бухает в окно. Где-то наверху дребезжат ставни, как не могли бы, будь окно закрыто.
— Миссис Эдвардс… — тихо говорю я.
— Да, милая, — говорит мама. Конечно, она знает. Наверное, ещё со среды.
— Она просит помочь, — говорю я ещё тише.
— Я и думала, что к чему-то такому она придёт, — говорит она со странной призрачной надеждой.
Дилан тяжело опускается на кухонный стул, который под ним кажется детским. Бессмысленно поднимает крышку чайника и заглядывает внутрь. Я беру мамин бисквит с противня — зубами, так как сейчас не доверяю своим копытам, и она делает вид, что не замечает.
— Тётя Сирин сможет помочь? Если мы попросим? — даже не знаю, на какой ответ я больше надеюсь. Но должна спросить.
Мама молчит достаточно долго, чтобы я поняла, что спросила больше, чем это прозвучало. Чайник затихает. Гроза прямо над нами. Свет в кухне мерцает, загорается снова, и просыпается компрессор холодильника. Мама переминается на копытах, гладит меня крылом по спине и склоняет голову к моей, её нос оказывается чуть выше линии моей гривы.
— Твоя тётя, — говорит она, — прекрасно умеет делать маленькие чудеса. Она может поддерживать жизнь в больной розе целое лето. Найти траву от желудочных колик, когда медицина отказывает. Если у кобылки трудные роды, лучше будет, если она рядом, хотя она будет жаловаться и не понимать, зачем её позвали. Но, Роуэн, милая, рак поджелудочной — это не роза.
— Я знаю, — шепчу я.
— Но ты всё равно хочешь, чтобы я ей позвонила, — говорит мама.
— Я хочу… я не могу прийти в её кабинет и сказать «Извините». Я хочу сказать «Может быть». И это «Может быть» мне сейчас очень нужно, чтобы сходить к ней.
— «Может быть» стоят дороже, чем кажется, — говорит мама тем тоном, которым она обычно говорит, когда ты поймёшь её слова только лет через десять. — Но хорошо. Я позвоню ей сегодня. Посмотрим, что она скажет.
Телефонная связь в Шотландии теперь так себе. С тех пор как стало очевидно, что Шотландия де-факто отдельная страна — край, который подходит единорогам куда больше, чем всем прочим, а магии больше, чем технике, — множество северных деревень полагаются только на проводные линии и на станцию, которую мама посещала во время рабочего обучения. Дозвониться можно. С пары-тройки попыток, и придётся поорать.
— Спасибо, — говорю я, и мой голос звучит фальшиво.
— Не за что, — отвечает она, потому что когда её благодарят за работу матери, она обижается. Она утыкается в меня носом снова, а затем делает то, что всегда, всегда меня успокаивало: тихо-тихо, почти не дыша, напевает мне колыбельную, так что Дилан не слышит.
Снаружи раскалывается небо. Дождь налетает, как будто в окно бросили серую простыню, затем другую, грохот разносится над шиферными крышами Мидоу-Стрит. Я вздрагиваю — один раз — и перестаю. Дождь уже здесь. Из предчувствия он стал реальным, а значит, совсем не так страшен.
Когда я допиваю свой чай, а Дилан — свой, я минуту просто сижу на стуле у окна и смотрю, как переполняются стоки. Чей-то кроссовок плывёт вдоль дренажной канавки и застревает в водостоке. Он решил поплыть по течению, и теперь его не найдут.
Дилан выходит, натянув куртку на голову как бесполезное подобие зонтика, обернувшись, чтобы улыбнуться мне, и добегает до своего минивэна. Он садится внутрь и не торопится завести мотор, — потому что он умён и ждёт, когда худшая часть дождя закончится и можно будет хоть немного видеть дорогу. Индикаторы горят жёлтым сквозь лобовое стекло. На секунду мне кажется, что он смотрит на меня. Нет. Он медленно выезжает, избегая глубоких луж, большой человек в маленькой машине, с головой, полной всего, что он мне так и не сказал.
Я клянусь себе, так тихо, чтобы гроза не услышала.
Я помогу мистеру Эдвардсу. Понятия не имею, как. Но я это сделаю.
Не знаю, кому я клянусь. В этой кухне нет богов, если не считать чайника. Но я слышу сама себя, и я запомню свои слова и не откажусь от них.
Мама напевает очередной куплет старой песни, за две комнаты от меня. Молнии сверкают над Феррихиллом, и лампочка над мойкой моргает — как будто электричество в доме заметило, что во мне что-то сейчас изменилось. Я не знаю, во что это в итоге выльется.
Я сижу за столом ещё. Чай остыл, как раз как я люблю: когда можно пить, не боясь за язык. Я медленно пью его. Я слушаю, потому что снаружи шторм говорит то, что говорят все шторма — долго и непереводимо. Но я пытаюсь. Я слышу — или убеждаю себя, что слышу, а это не одно и то же, — так вот, я слышу, как погода ворчит на море, а море ворчит на солнце, а солнце ворчит на время. Никто не обвиняет нас вслух. Никто и никогда, кроме стариков с Ханивуд-Стрит и тех, кто их слушает.
Спустя какое-то время я понимаю, что мама вернулась и сидит на соседнем стуле, вытирая лицо краем кухонного полотенца, как будто тоже была снаружи, а не наверху со своими мыслями. Она видит, что я вижу, и улыбается мне, пойманная на этом, и не пытается делать вид, что ничего не было.
— Ты на минуту показалась мне такой… как будто снова жеребёнком.
— Мне двадцать два. — отвечаю я на автомате.
— Да, милая, — произносит она и оставляет после своих слов и перед коротким вздохом крошечную, добрую паузу, в которой прячется «но» — то самое «но» про третью стадию развития и про удостоверение в моей сумке. А ещё про то, что двадцать два человеческих года — это совсем не то же самое, что двадцать два года пони, и что, если быть честной, я всё ещё та, кому иногда необходимо слышать: побыть минутку маленьким жеребёнком — это абсолютно нормально. Она не произносит «но» вслух, потому что она не жестока.
— Мама, — говорю я, — ты сходишь со мной? К ней в кабинет?
— Миссис Эдвардс попросила о приватной личной встрече, — мама слегка наклоняет голову. — Если бы она хотела позвать тебя с родителями, позвала бы с родителями.
— Знаю, — вздыхаю я, — просто… надеялась.
— Я провожу тебя до ворот, — отвечает она. — Если хочешь. Посижу с книгой на скамейке у знака «Стоп». Ты увидишь меня через кусты, когда выйдешь.
Я киваю ей сквозь пар от чашки. Это больше, чем я надеялась, и меньше, чем я боялась, так моя мама решает всё.
Гроза даёт последний усталый залп над Кокертоном, и дождь, который был простынёй, превращается в занавесь, затем в кружево, затем только в слышимое мокрое шуршание. Канавы больше не бурлят. Где-то дрозд осторожно пробует первую ноту, извещая, что мир всё ещё жив и всё ещё желает быть воспетым.
Я ставлю чашку и вытягиваю крылья до хруста в суставах. Готова или нет, думаю я, но гроза закончилась. Облака подсвечены снизу бронзовым. С грозой истёк и день, приближается вечер, и этим вечером меня ждут..