Пустота

Как же тяжело осознавать, что ты стоишь на краю пропасти, и твоё сердце леденеет от страха пустоты, той, что впереди тебя. И той, что позади. Твою душу обжигает Ничто, в нём вся твоя жизнь — твоё Одиночество, твой Страх.

Страх того, что однажды утром ты проснёшься, а тебя уже нет, а из окна на тебя смотрит обратная сторона Луны, ты знала о ней, но не видела её никогда.

А теперь это твоё лицо.

Ты просыпаешься и понимаешь, что рядом нет никого.

Не потому, что все ушли, а потому, что никого и не было.

Всё, что окружало тебя, плоскости, фигуры, тела – ВСЁ было лишь результатом непрерывной творческой деятельности твоего мозга, твоего воспалённого воображения.

Есть только Край, на котором можно стоять, и За – край, за который можно упасть.

Ещё есть Ничто. Всеобъемлющее, заполняющее, оно распирает тебе легкие, щиплет глаза, цепкими коготками впивается в слух, разъедает кожу. Есть только ТЫ.

Твоей памяти нет. Вчера ты говорила себе, что ты устала, хочешь забыть, убежать.

Ты хотела убежать от всех. А все убежали от тебя.

Глупо. Смешно. Настолько, что на глазах выступают слезы, а тело содрогается от непонятной дрожи.

Ты силишься очнуться от оцепенения, хотя и понимаешь, что оцепенение было раньше, сейчас наступило Бодрствование. Мимо ещё проплывают обрывки недавних впечатлений, образы, лица, голоса, всё смешивается, суетится, смеётся и плачет одновременно.

Неужели это – покой? То, чего ты хотела? Да, ты хотела уйти. Уйти из этого мира, громко хлопнув дверью.

Но обошлось без этого. Э, постойте, если я здесь одна, а вас всех, жалких ничтожных тварей нет, я даже не вижу самых ничтожных из вас, никто не копошится у моих копыт, я что, умерла? Но я ведь не успела сказать всем вам, как я вас ненавижу, Я ВЕДЬ НЕ ХЛОПНУЛА ДВЕРЬЮ! Или хлопнула? Не помню…

Памяти нет. Нет времени, нет «навсегда», «скоро», «больше никогда», «может быть не в этот раз».

Нет пространства. Нет «так близко», «рядом», «вместе». Нет движения. Нет «убегаю», «прочь».

Нет «не могу», нет «без тебя»……

Есть только Край…

И Пустота…

Ты стоишь одна, на краю не жизни и не смерти. На грани.

Ветер обдувает твоё лицо, запутывает твою гриву, смешивает их с мелким колючим песком, с незнакомыми сладковатыми запахами. Это, должно быть запахи тления души, думаешь ты.

А ветер пробирается под твою шерстку, и ты теряешь равновесие.

Постепенно оказываешься в нём, запутываешься, как в паутине. Ты перестаешь беспокоиться.

Твоё сердце успокаивается, и бьётся всё тише, тише…ццц… Вот он, Покой!

Ты крепко спишь, медленно покачиваясь в паутине, как в серебряной Колыбели Пустоты, на руках у Ветра Вечности. Ццц…

А через тысячу лет будет новый День.