Триада Лун: Сбор обломков
Интерлюдия 2: Растительность
(пустой бок)
Жёлтые и зелёные лучи пронизывали воздух, как неглубокую воду, и как в воде, мириады зелёных пылинок сплетались течением в бесконечные потоки. Воздух цвёл, он пах весной, и листьями, и соком, и цветами, и обещанием горячего, внезапного счастья.
Трава и деревья врастали в этот воздух, вытягиваясь в потоке, извиваясь устремлённой ввысь спиралью, желтели и исчезали стремительно, как жёлто-зелёное пламя, оставляя дымные облака пыльцы.
Я тоже вырастала из земли. Влага и чернозём питали мои копыта, деревьями и ветвями вставали над почвой кости, их обвивали лианы жил и сосудов. Меня покрывала шерсть-листва, и я тоже вечно опадала и вечно цвела.
Земля исцеляла любые раны, но вот пылающий шрам на моей душе…
Что-то почувствовало мою боль. Что-то пришло. Лёгкое дыхание, пахнущее живой пони — первый признак животной жизни здесь.
— Я во сне?
— Да. И нет.
Кто это?
— Не понимаю.
— Это место перестанет быть сном. Однажды, когда-нибудь.
Она смотрела прямо на меня своими медовыми глазами. Я не заметила, как она соткалась из пыльцевого тумана. Изумрудный, как будто поросший весенней травой аликорн. Я читала о таком. Случай настолько редкий, что считается легендой. Что изредка, раз в десятки кругов, тяжело, смертельно больным пони Синяя является… зелёной. И это означает для них жизнь.
— Ты Синяя?
— Нет. И да.
— Ты издеваешься?!
Она молчала. Молчала достаточно долго, чтобы я осознала, на кого я накричала. Возможно, лишив себя призрачного шанса на спасение. Потоки зелёного воздуха колыхались за ней. Сквозь них просвечивали звёзды.
— Я — не совсем Синяя. В твоё время я — часть Синей. Но потом... я перестану быть частью Синей.
...Так, это всё-таки сон.
— У тебя был ко мне вопрос.
...У меня был вопрос?
— Боль. Вот здесь, — бирюзовое копыто указало мне на бок.
Охх… «Лунам рассказывай всё».
И я рассказала. Как беглое прикосновение алого луча к правому боку от тянущей немоты за считанные циклы разрослось на весь бок пульсирующим деревом боли. Как приходили утешать друзья. Потом приходить перестали. Я сама их попросила.
— Вестники Синей не способны тебе помочь.
Я знаю! Это ты! Это же твои Вестники!
— Не мои. Синяя — она не совсем та, что может тебе помочь, Я — та, что смогу.
— Если можешь, мне всё равно. Я хочу жить, понимаешь?
— Жить… — повторила она.
Это слово прозвучало так, будто его одновременно произнёс хор несчётного множества пони, и каждый из них вложил свой, личный смысл и своё понимание. Зелёный туман заклубился тёмными вихрями, как водоросли в океане. Ласковое жёлтое пламя пощекотало грудь и исчезло.
— Я помогла тебе. Ты будешь жить. Твоя судьба — одна из них — стать моим Вестником, но у тебя будет выбор. Надеюсь, ты вспомнишь, когда придёт время, — сказала она тихо и мощно, как росток, точно знающий, где находится небо.
— Я… что, я — Вестник? Но я не могу, мне всего… Но если ты сказала.
— Ты — пока не мой Вестник. Меня... видишь ли... ещё нет. Но однажды… однажды я буду.
Будет! Золотистый свет опять изошёл из её глаз. Согрел шёрстку, как первый цикл бесконечно долгого ласкового лета. Она будет! И это будет прекрасным чудом.
— И вот тогда — ты будешь Вестником.
— Я не понимаю!
— Проснись.
...Три цикла спустя меня впервые навестила Синяя Луна.