Изнутри: Адаптация с Пинки Пай

Глава 1. Новое место

Свежий труп маленькой розовой лошадки лежал передо мной. Мои дрожащие руки рывком убрались с её длинной шеи. Нож, которым она хотела прирезать меня, нехотя выпал из её зубов. В страхе я отскочил от него и огляделся по сторонам.

Можно попробовать успокоиться. Хоть ничего сейчас не угрожает моей жизни, однако...

Она исчезла.

Стоило только на секунду отвернуться, как эта розовая пародия на лошадь исчезла, оставляя меня одного в этой непроглядной темноте. Лишь клинок ножа едва блестел от света вдалеке.

...

Ух... Так. Надо... Надо всё расставить по порядку. Начнём с того, что здесь сущий хаос.

Нет, так не пойдёт. Нужно конкретнее. Конкретика прочищает мысли от всего ненужного.

И для начала пройдёмся по нескольким простым вопросам. Они всегда приводили мысли в порядок.

Вопрос первый: "Кто я?"

Разум неохотно потянулся своими щупальцами в глубины памяти в поисках нужных воспоминаний.

Помню как стою на кухне, где уже собралась вся семья. Во главе стола сидел папа. Виталий его зовут. Крупный мужик с редкой сединой в тёмных волосах и добрым взглядом. Редко когда его видел злым, но если видел…

По правую руку от отца должна сидеть мама, но сейчас она стоит упершись руками в плиту, где готовится что-то вкусное. Длинные русые волосы убраны в хвост. Взгляд её серо-голубых глаз почему-то всегда казался людям каким-то тяжёлым и злым. На самом деле в её глазах на тот момент была радость. И направлена она была на меня.

На диванчике возле отца сидел мой брат Даниил. По лицу почти полная копия отца, зато голубые глаза и русые волосы достались ему от мамы. На меня он даже не смотрит. Скучающе залипает в телефоне. Как, впрочем, и всегда.

На стуле возле маминого места светится от счастья и интереса моя сестра Даша. Мамины волосы, папины карие глаза и вечно довольная моська. Она бегает озорными глазами от меня к кому-то рядом со мной и назад ко мне. На кого она смотрит?

Точно. Возле меня стояла девушка моего возраста. Саша. Крашеная длинноволосая блондинка. Те, кто с ней знаком никогда не скажут, что она блондинка и в душе. Помимо того, что будут заткнуты в словесной перепалке, так ещё и по башке получат от неё же.

А что мы там делали? Эм… Точно я же привёл её, чтобы сказать родне, что она теперь моя девушка.

Хорошее воспоминание.

Кажется, все ко мне обращались по имени Дима. Дима… Дмитрий… Да, но будто должно быть что-то ещё.

Помню потрёпанные коридоры с советских времен. Череда разномастных дверей на этаже, за которыми скрываются тесные кабинеты. Снующие туда-сюда люди в милицейской форме. Крики откуда-то снизу. Паспортный стол города АД (его ещё Саратовым кличут), что в одном здании с отделением милиции.

Я, ещё четырнадцатилетний шкет, получаю свой первый паспорт. Милая девушка напротив просит меня поставить в нём подпись. Придумал какие-то красивые закорючки, похожие на отцовские, но со своими финтифлюшками, и нарисовал их на нужной строчке. Забрав у меня документ, она заламинировала страницу и с поздравлениями отдала его мне. Я смотрю сам, показываю отцу. Тот одобрительно хлопает меня по плечу.

Так. Что там было? Кем выдано? Не то. Дата выдачи и номер отделения? Нахрен не нужно. Фото. Хм… М-да уж… Мелкий совсем. Тёмные волосы и карие глаза, да и основные черты достались от папы. А вот тяжёлый взгляд от мамы. И в итоге на фото вышел какой-то малолетний хулиган. Хотя из хулиганств только хождение по заброшкам. Ещё тогда надеялся, что про это никто и местных милиционеров не знает.

Так, а как же меня зовут? Тут оказалось всё просто. Желтухин Дмитрий Витальевич. Ну точно. Как я вообще такое мог забыть. Год рождения 1998-ой. Это мне сейчас… Так, а какое последнее воспоминание? Эм… Зима девятнадцатого, иду… Еду на встречу с братом Саши. Не помню, правда, чем она кончилась. Эм… Мне… Двадцать один? Да, точно.

Прекрасно. Память не отшибло. Что-то ещё помню.

И, казалось бы, стоило остановиться, но тут моя память нащупала ещё одно воспоминание.

Помню темноту. Глубокую и непроглядную. Бескрайнюю и глухую ко всему. Прямо как сейчас. Помню, как сижу в темноте. Вокруг меня ничего кроме темноты. У меня на руках кто-то лежит. Не могу вспомнить кто это. Не могу разглядеть даже черт. Я просто знаю, что этот кто-то умирает. Он доживал свои последние минуты у меня на руках. И я знал, что ему тоже грустно оставлять меня. А я ничего не мог сделать. Я просто кричал сквозь горькие слёзы в темноту, вызывая ко всем мыслимым и немыслимым богам. Но темнота осталась такой же безразличной к моим крикам.

Когда же жизнь этого кого-то всё-таки покинуло тело, я остался в темноте один. Со временем эмоции утихли и мир снова наполнился тишиной. Омерзительной. Осточертевшей. Потихоньку мысли начинали заполнять голову. Из этих мыслей, как из маленьких кирпичиков, сформировалась то какая-то идея. И каждый раз, когда я пытался отбросить её, новые мысли подкрепляли эту идею, упорно утверждали, что она не такая уж и плохая, как кажется.

В один момент я не то чтобы заметил, скорее просто ощутил всем своим нутром некоторое присутствие. Будто что-то в темноте изменилось. Будто в ней что-то родилось…

Ух… Что это вообще такое? Может кошмар какой-то вспомнил? Такой реальный…

Ладно, не об этом сейчас. Я вспомнил, кто я. Дима Желтухин. Дальше.

Второй вопрос: "Где я?".

И это замечательный вопрос. Ответ к нему не менее интересный. Хрен его знает. Нет, серьёзно, где я?

Осмотрелся. Вокруг не было ничего, кроме кромешной тьмы, что окутывала всё вокруг. Немного вдалеке слегка качался старый, немного ржавый советский плафон-тарелка, висевший на очень длинном шнуре. Грязный жёлтый свет, от стоящей в нём запылившейся лампочки накаливания, едва разгонял подступающую отовсюду темноту, образуя небольшой круг спасительного света.

Может я на каком-то складе? Большом и пустом. До одной этой лампы метров сорок, а я ни на что не напоролся. Не помню таких складов в городе. Не мог же я покинуть Саратов.

Вернувшись к плафону, осмотрелся ещё раз. В этой непроглядной и липкой тьме не было видно ни намёка на дверь, окно или ещё что-то, что дало бы подсказку о том, где здесь выход. Даже вентиляции или хотя бы маленькой щелочки нет. Эх... Ладно, пока не важно. Подумаем об этом чуть позже.

Третий вопрос: "Что происходит?"

Да ничего, собственно. Сейчас всё относительно спокойно. Казалось, что даже воздух здесь не двигался. Хотя до этого было прям движение. Я проснулся на полу под этим самым плафоном. А потом мне потребовалось бежать.

От чего бежать?

От странной розовой хрени с ножом. На лошадь похожа. Малекую. И нож она в зубах держала и активно пыталась меня им порезать. Далеко убежать от неё, правда, не успел. Она (уверен почему-то, что это была она) напрыгнула на меня и повалила на пол. Дальше мы боролись, и в конце концов мне кое-как удалось её придушить. После этого она растворилась в воздухе словно туман. Очень странная хрень, но, надеюсь, она не воскреснет. Или по крайней мере не полезет на меня снова.

Приятно то, что с ответами на вопросы в голове настал относительный порядок. По крайней мере, я, вроде как, жив, цел, и пока что ни в чём не нуждаюсь. Даже как-то слишком спокойно стало, но это только на руку. Легче разбираться с проблемами.

Хотя меня и не покидает чувство, что я что-то забыл. Что-то очень важное. Что-то такое, что я обязан вспомнить, но, хоть убей не могу.

Я прикрыл глаза и сложил руки в замок. Выставив указательный и большой палец наружу, прислонил к надбровным дугам и подбородку соответственно. Опершись головой на эту конструкцию, стал вспоминать.

Мысли, словно змеи, поползли по всей голове в разные стороны в поисках того, что я обязан вспомнить. Казалось, что они заползали в каждый уголок моей головы, но результата это не приносило.

Ну же! Что я забыл?

Подумав ещё немного, я отступил. Я не могу это вспомнить. Даже намёка нет на то, что я забыл. Надеюсь, что вспомню это позже.

Глубоко выдохнул, прислушался к своим ощущениям и… Интересно… Даже ставшего привычной лёгкой ноющей боли в руке нет. Недавно же её сломал, когда с шараги шёл. Гололёд, чтоб его. А сейчас и не болит вовсе. Хм...

Ладно, думаем о насущном. Как бы выход отсюда найти? Мне это место нравится всё меньше и меньше.

Тут на краю видимости заметил небольшую деревянную дверь. И почему её раньше не увидел? Наверное потому, что за ней раньше не было света. А если он там появился, значит кто-то пришёл. А если кто-то пришёл, то это ничего хорошего не сулит. Это скорее всего хозяин склада (или мои пленители). Лучше не попадаться на глаза в лишний раз.

Выйдя из света лампы, я быстрым и тихим шагом прошёл к стене, что была окрашена какой-то чёрной краской. Очень чёрной. Если не знать, что это стена, то можно подумать, что там ничего нет.

Подошёл к двери где-то на метров десять и стал ждать. По прошествии нескольких минут никто так и не удосужился из неё показаться. А вот это уже странно. Потихоньку сам направился к ней, молясь о том, чтобы оттуда никто резко не выскочил.

Подойдя к двери, услышал... Эм... Нечто странное. Оттуда шёл девичий визг, хохот и болтовня. Самое странное было то, что язык явно не русский, а отдельные части выкриков, что звучали особенно громко, понимаю без особого труда. И... Я, на самом деле, даже не уверен в том, какой это язык. Но это точно не русский. И не английский. Даже близко не похоже.

С тихим щелчком приоткрыл дверь, прильнул к получившейся щелке и начал смотреть.

Там была точно такая же... Хотя нет. Немного другая розовая хрень, похожая на ту, что на меня напала. В отличие от той, у которой были прямые волосы, её оказались кудрявыми и непослушными. Чем-то напоминает сахарную вату.

Присмотревшись повнимательнее, понял что это маленькая лошадь. Пони, вроде как. Только в отличие от настоящих лошадей её мордочка была... Хм... Не то чтобы неестественна, скорее более мультяшной и милой. Это не вызывало какого-то отторжения. Скорее вопросы.

Эта лошадка прыгала на какой-то круглой светящиеся платформе в центре комнаты. Вокруг её сцены творился сущий хаос из тортов, кексиков, шариков, столов с нарядными скатертями, и прочими вещами, так или иначе относящихся к праздникам. В одном из углов даже пушка разрисованная имеется. Не удивлюсь, если она стреляет конфетти. Розовая пони прыгает по платформе так, что, казалось, она иногда нарушает законы физики. А может это уже я рассудком помутился? Перед её глазами постоянно мелькают различные образы и сцены, сменяя один другой, так что рассмотреть что-то конкретное я не смог.

За ней наблюдал... Может около получаса. И вот после своих наблюдений с уверенностью могу сказать, что тут творится что-то неладное. Кажется, будто всё, что находится здесь не совсем реальное. Даже не так. Оно вообще не реальное. Это будто сон, или кома, или... Я даже не знаю с чем сравнить. С чего я это взял? О-хо-хо! Она по хлопку своих копыт меняла интерьер комнаты с десяток раз, а после возвращала всё как было. Вещи по её воле перемещались и менялись, будто это волшебство какое-то. Гравитация же в комнате менялась так странно, что я иногда забывал, где низ, находясь снаружи комнаты. Весело, правда?

В конце концов лошадка слезла с платформы и с немного уставшим видом пошла куда-то за зону видимости. За ней хлопнула какая-то дверь, а свет в помещении погас.

От всего увиденного я был... Да я АХУЕЛ, БЛЯТЬ!!! Иначе просто не скажешь! Грёбанная магия, чтоб её!

Я, кстати, узнал эту мелкую — это точно пони и зовут её Пинки Пай. Она из какого-то мультсериала, что сестре включали смотреть.

Любой на моём месте бы уже подумал, что это всё сон и можно творить всё, что вздумается, но некоторые её действия заставили меня в этом усомниться. В частности то, что она говорила "понибудь" вместо простого "кто-нибудь". Мелочь, а слух режет. Ещё она говорила о местах и событиях, которые я попросту не знаю. Вот что за Сахарный Уголок? А Золотой Дуб? Про какую-то карусель ещё что-то говорила. Что всё это такое? Из того, что знаю из мульта — это Кантерлот, Понивиль, Эквестрия и нападение каких-то чейнджлингов, о котором радостно рассказывала сестра. Ну и ещё имена некоторых персонажей и может пару событий. Ну и всё, собственно. А остальное я знать не могу.

К тому же в мультике она выглядела как-то более мультяшно. А эта натуральная такая. Глаза хоть и большие, но в черепной коробке точно помещаются. Шерсть не единый цвет заливки, а реально розовая короткая шерсть. Да и пока она относительно спокойно сидит, то кажется, что это вполне себе настоящая маленькая лошадка. С большим количеством генных мутаций, разумеется. Мозг такую детализацию сам генерировать не может. Наверное.

Проще говоря, не всё-так однозначно, как хотелось бы.

Подождав ещё немного, для верности, решил всё-таки войти в эту комнату и осмотреться. Пройдя немного внутрь помимо того, что видел ранее, заметил большой, жуткий чёрный ящик с розовой наклейкой «Чутьё Пинки» и не менее большой, мягкий розовый мешок, на котором спокойно пятеро таких, как я, уместилось бы и сверху ещё эта понька.

Вновь бросив взгляд на чёрный ящик, стало интересно, что это такое. Сколочен из досок, выкрашен будто эмалью, на военный для оружия похож с этими рёбрами и защёлками. Подойдя поближе, осмотрел его внимательней. Вроде ничего такого, но непонятной жутью от него почему-то веет. Наклейка с конфетти по краям на его стенке милее его вот ни разу не делает. Скорее наоборот, настораживает ещё больше. Что это вообще такое? Что за «Чутьё Пинки»?

Присев, крайне осторожно положил на него руку и... Ничего не произошло? Совсем? Да ладно! Столько жути и пафоса от него, а по итогу «пшик»? Хотя нет, и «пшиком» это не назвать. Может пока хозяйки нет заглянуть внутрь? Да, пожалуй. И внутри у нас... Непонятно что. Нет, на самом деле, сюда больше подходит "аморфное тело", причём ярко-розового цвета, что интересно. На ощупь... Ну как желе или что-то вроде.

— Правда оно классное? — спросил меня голос сбоку. Я точно понял, чей он, и постарался не подать виду, что испугался. Вроде получилось.

— А-ага. Б-будто желе трогаю, — ответил я слегка заикаясь. Сохраняй спокойствие, Дим. Тебя не так просто пронять. Как она вообще здесь очутилась? Я даже не слышал, как она вошла. Нужно... Нужно задать ей вопрос. Это даст времени подумать уже мне. — Слушай, а ты кто?

— Я — Пинки Пай, — ответила она при этом скача на месте. — Лучшая вечериночная пони во всём Понивилле! А кто ты? Откуда ты? Что ты делаешь в моей голове? Ты хочешь вечеринку? Извини, конечно, но за сегодня я очень устала устраивая вечеринку для другой пони, но если хочешь, я могу устроить её прямо уже завтра! — и жутко тараторя. Стоп, где я сейчас?

— Погоди, где я сейчас? — повторил свой вопрос вслух.

— Так не положено. Сначала нужно представиться. Как тебя зовут? Ты не из Понивиля? — ответило мне розовое чудо без перьев.

— Я — Дима. И да, я не из Понивиля. А теперь ты ска... Что с тобой? — осторожно спросил я, заметив неладное.

После первых моих слов, она стала трястись так, будто её на отбойный молоток посадили. Сейчас рванёт. Я невольно приподнял руку для защиты.

— Новенький! Новенький! Новенький в Понивиле! — поскакала она по всей комнате, — Где ты остановился? Ты будешь здесь жить? Где ты... — неведомым чудом мне удалось её поймать и прикрыть ей рот.

— Успокойся, пожалуйста, пока ещё ничего не решено, но я думаю это будет скоро, — Вру, да, а что остаётся. Нужна информация. — Скажи мне лучше, где я?

— О, это просто, ты сейчас у меня в голове. Стоп. Раз ты у меня в голове, то может быть ты не настоящий? Я же ложилась спать, перед тем, как увидела тебя. А может это сон? Или это... — пришлось снова зажать ей рот. Уж очень много она говорит.

Значит, она говорит, что я у неё в голове. Не верить ей у меня повода нет. Сам видел то, что она творит.

Но...

Быть такого не может. Как я мог оказаться в чьей-то голове? Может это всё же сон? Как проверить?

Вытягиваю одну руку, которой зажимал ей рот, в сторону и представляю, что в ней горит огненный шар. Шарик огня вспыхнул, почти сразу. Не уж-то сон? Нет, стоп. В голове и я так могу. Нужно что-то другое. И вообще, почему я так спокойно ко всему этому отношусь? Будто так и должно быть.

— Ого! Выглядит классно! Я тоже так могу! — И она подняла передние копыта вверх и зажгла на них пару шариков огня. Когда она успела выбраться и дать мне подушку? — О! О! О! А ведь можно с этим устроить какое-нибудь представление! Нужно попросить Твайлайт придумать заклинание, чтобы я могла брать огонь в копыта! Это будет очень здорово!

— Да, конечно, — ответил ей я. Нужно проверить ещё одну вещь. — Слушай... Эм... Пинки, да? — она быстро покачала головой играясь с огнём. — Пинки, можешь написать что-нибудь? Хотя нет, стой, — Я вообразил себе бумагу с карандашом, положил их на уже закрытый ящик и написал «Привет, Пинки».

Посмотрев на него внимательно и осознал, что точно понимаю написанное. Значит это лишь то, что всё вокруг меньше и меньше походит на сон. Развернувшись к пони, я увидел, что она держит почти такой же листок бумаги с надписью «Привет, Дима», только на каком-то другом языке. Странное сочетание изгибов и завитков не было похоже на какой-либо ранее виденный мной язык.

— Ты понимаешь, что здесь написано? — спросил у пони я.

— Ага, именно поэтому я написала такое же для тебя на Эквестрийском. Это же какая-то игра, да?

— Типа того. Нравится? — Так, кажется начинаю кое-что понимать. Кстати, с ней я говорил всё это время на её языке. А сейчас я сказал это на русском. Ответит она или нет?

— Ага, но я думаю нужно немного доработать, чтобы было всем весело! — сказала она на чистом русском. Думал, что она ответит на своём, но это... — Ой! Это я сейчас на твоём языке говорила?

— Ага, на нём, родимом.

— Здорово! Твайлайт будет рада узнать новый язык! А ещё она будет рада, когда я расскажу ей о тебе!

— Нет! Нельзя! — резко возразил я.

Вот такого счастья нам не надо! Они ж её в дурку упекут, или ещё куда. А если тут магия? Стоп. Она же тут реально есть. Они же наверняка смогут залезть к ней в голову и вышвырнуть меня нафиг. Или того хуже убить. Нужно придумать...

— Э-э-эй! Ты меня слышишь?

— А? Да, слышу, извини. Что ты спрашивала?

— Почему нельзя говорить о тебе? Что-то не так?

— Просто я не знаю, как сюда попал, и если меня отсюда выкинут, то неизвестно, что со мной будет. К тому же о тебе будут сильно беспокоиться, если узнают, что ты делишь голову с кем-то посторонним. Я не хочу тебе навредить. Давай я лучше попробую выяснить, что к чему, а ты продолжай жить как жила, будто меня здесь нет. Хорошо?

— Тебе же будет жутко скучно! Как ты это переживёшь? — Какая жалобная у неё мордашка.

— Поверь, скучно мне в ближайшее время точно не будет. Если захочешь, то ты всегда сможешь навестить меня здесь. Идёт?

— Оки-доки-локи!

— Вот и отлично. А теперь мне снова нужно посмотреть, что за той дверью.

— Какой дверью?

— Той, — указал в сторону двери, из которой я вышел. Она, на удивление, всё ещё была там.

— Там нету двери, глупыш, — ответила она. Похоже, существует она только для меня.

— Она там есть, — настоял я. Не может быть, чтобы только я её видел.

— Нету!

— Но я её вижу, — подойдя к называемому объекту, сказал я.

— Тут нету двери, — она встала рядом и с недоверием посмотрела на неё.

— Да вот же она. Я даже открыть её могу.

Что я собственно и сделал. За ней всё так же простиралась темнота, в которой одиноко висел фонарь.

— Это что, шутка? Погоди, я знаю! Это пантомима! Только ты её делаешь неправильно! Там нужно молчать. Вот так. — И она попыталась изобразить невидимую стену. Что странно одна из её ног спокойно проходила сквозь дверь.

Вместо попыток доказать ей наличие двери, я просто вошёл в неё и оказался на том же пустом чёрном складе. Пройдя пару метров, развернулся и посмотрел на неё. От удивления у пони чуть глаза из глазниц не вывалились. Господи, какая же у неё выразительная мимика.

— Ого! Как ты это сделал? Тут есть лаз? Невидимый проход? Портал?

— Нет, Пинки, тут просто дверной проём, в который ты смотришь.

— Но я тоже хочу! Почему у меня не получается?

— Я не знаю, — вышел со склада и снова закрыл дверь. — Давай уже просто отдохнём.

— Тогда пошли смотреть сны! Они очень интересные.

— Нет, спасибо. Я ещё здесь не всё осмотрел. Если ты не против.

— Оки-доки-локи!

И она ускакала за ту дверь, где была, как я понял, комната снов. Я же на всякий случай себя ущипнул. Больно. Неужто реально не сон?