Спутанные
Глава 4: О магии и надежде
Мистер Хогарт кивает мне, щелкая замком калитки.
— Сегодня остаёшься после уроков, пушистик.
— Миссис Эдвардс попросила.
— Знаю, милая. Проходи. Шерсть ещё мокрая. У доски есть полотенце, если нужно.
— Пасиб.
Я не беру полотенце. Ранний вечер в начале августа достаточно тёплый, чтобы я досохла по пути, и я хочу сохранить на себе остатки запаха дождя, когда войду в её кабинет. Потому что запах дождя — это запах смелости.
Терминал на входе принимает удостоверение и с негромким щелчком отмечает время. Стараюсь не смотреть на карточку, она и так выжжена в моей памяти.
Имя: Роуэн Эшворт
Пони-имя: нет
Метка на бедре: нет
Подвид: пегас
Дата рождения: 16 / 10 / 2013
Полных лет (на фото): 21
Стадия развития: 3, подросток
Оценка развития от: 14 / 03 / 2035
Те, что родились на несколько лет позже меня, уже выглядят старше. Пони начинают ходить сразу, а говорить и понимать речь — в несколько месяцев. Эти стадиия тоже прошла вовремя. Помню, как я казалась себе настолько старше, чем маленький Дилан… пока не замерла в развитии. Он обогнал меня по всем параметрам — рост, взросление, гражданские права, — а я застряла в теле жеребёнка. Фотографии в мои семь лет почти никак не отличались от моих семнадцати. Только потом я начала медленно вытягиваться и расти, менять пропорции. Тогда мы начали проходить осмотры, как обязаны по закону. Прошло четыре года, прежде чем инспектор согласился, что я перешла со второй стадии на третью. Четыре года «посмотрим на следующем осмотре». И не меньше десятка лет взглядов в зеркало и раздумий о том, не решила ли моя собственная магия, какую бы форму она в итоге ни приняла, что я пока просто не стою её внимания.
И никакой метки на бедре — ни намёка на моё предназначение, на то, что я умею делать лучше других пони, никакого признания от магии. Да, метки редко появляются раньше, чем в ближайшем предвестии четвёртой стадии, так что теоретически не стоит волноваться, но оставаться «пустобокой» в двадцать два биологических года — это, по сути, ещё одно оскорбление, которое мне наносит моё тело. На школьной ярмарке в 33-м году у Люси уже была метка — сноп пшеницы, перевязанный маленькой красной ленточкой; с тех пор она пытается понять, что это для неё значит, и в общей комнате ходит теория, что в итоге она окажется в одной из крупных пекарен Лидса или, возможно, займётся зерновой политикой, хотя последнее, наверное, шутка. С Люси я ни в чём не уверена до конца.
По крайней мере, теперь я на третьей стадии. В прошлом удостоверении была вторая, а на фотографии в нём у меня всё ещё были молочные зубы. Я храню его в ящике стола, потому что мысль о том, чтобы эту фотографию выбросить, кажется неправильной, а мысль о том, чтобы держать её на виду, — ещё более неправильной.
Административное крыло школы — невысокое, викторианской кирпичной кладки, прилепленное к более новому учебному корпусу под странным углом, словно архитектор подумал о нём в последний момент. В коридоре пахнет мастикой для пола и едва уловимым эхом пара от школьных обедов, приготовленных несколько часов назад. Летние тихие коридоры кажутся одинокими, но я бы сказала, что они ждут: каждая доска объявлений — словно маленькое собрание приколотых бумажек, ожидающих сентября. Я прохожу мимо двери директрисы, мимо кабинета секретарши с наполовину опущенными жалюзи и останавливаюсь у третьей двери справа.
Я стучу передним копытом. Как полагается.
— Войдите, — говорит она. Её голос звучит очень ровно, настоящий учительский голос, именно тот тон, который она использует, чтобы поддерживать порядок в классе. Повышать его не приходится.
Её кабинет — тускло освещённая комната, обшитая деревянными панелями, с одним узким окном, выходящим на стену спортзала. На столе горит лампа, потому что небо отсюда выглядит так, будто шторм вот-вот начнётся снова. На столе, прислонённая к ярко-бирюзовому, как крыло зимородка, корешку словаря, фотография в рамке. На ней Пьер в огромной обвислой шляпе стоит рядом с чудовищно разросшимися огурцами и держит огурец настолько большой, что он привлекает внимание больше, чем сам Пьер. Вторая фотография в рамке, постарше: Хелен и Пьер, кажется, в Бретани, за их спинами море, и тот особенный свет, который бывает лишь пять минут в году. На картотечном шкафу электрический чайник, его латунное основание опоясано бледным, отдающим синью пятном окисла. На подоконнике, рядом с гладким кусочком морского стекла, маленький горшок с розмарином, его иголочки глянцевые и густые; а второй, куда больший горшок с розмарином — размером разве что не с небольшую корзину воздушного шара — на полу у её стула. На нём бумажная бирка с надписью «Для тебя», выведенной её аккуратным учительским почерком.
Я смотрю на большой горшок. Моё сердце падает куда-то к фундаменту школы. О нет, думаю я.
Она указывает на второй стул — мягкий, низкий, без подлокотников; она держит его для индивидуальных занятий с жеребятами. Высота идеальна, чтобы пони моего размера мог правильно на нём сидеть: круп откинут назад, передние ноги упираются в край. Я сажусь. Плотно прижимаю крылья, чтобы кончики не задели бумаги на её столе. Я жду, потому что ясно — вести разговор должна она, даже если сама о том не догадывается.
Она предлагает мне чаю. Я отказываюсь, потому что ещё одна чашка — это последнее, что мне сейчас нужно. Она предлагает мне воды. Я соглашаюсь — просто чтобы было что прижимать передним копытом к подлокотнику. Она наливает воду, и её рука немного дрожит. Заметив это, она издает короткий, извиняющийся смешок над собственной рукой, и от этого у меня к горлу подступает ком.
— Спасибо, что пришла, Роуэн.
— Конечно, миссис Эдвардс.
— Хелен, — говорит она. — Сегодня, пожалуйста, Хелен.
— Хелен, — повторяю я.
Она садится и кладет руки на стол ладонями вниз, словно пытаясь удержать равновесие — и стола, и своё собственное.
— Я знаю, ты догадываешься, о чем я собираюсь тебя попросить, — говорит она.
— Я думаю, у вас больше прав просить меня об этом, чем у многих других, — осторожно отвечаю я.
Она долго смотрит на меня.
— Дело в том, — произносит она наконец, — что мы не можем отрицать существование магии. В конце концов, список способностей Короля… известен. Какими бы незначительными и, мм, ситуативными ни были эти силы, это всё равно магия.
— Да, — говорю я. И смутно ощущаю, как легко сейчас было бы увести разговор в сторону обсуждения гражданского права.
Естественно, без упоминания Вильгельма V обойтись просто не может.
— Если единорог может даровать умирающим спокойный уход, то наверняка ведь существуют и целители? — Её тон полон надежды, но голос дрожит, я слышу её отчаяние. Почти осязаю его — тепло вокруг неё, не имеющее ничего общего со светом лампы.
— Да, — говорю я. — Но моя тётя — простая садовница. Или садовод-декоратор, как она сама настаивает, чтобы её называли. Она может вернуть к жизни розу, на которой садовники, даже земнопони, уже поставили крест. Она может подобрать сбор от мигрени, который действительно работает. Но она не может распутать рак, который уже обвил... В общем, мне очень жаль, Хелен.
Хелен кивает. Она работает учителем очень давно. Она умеет кивать в ответ на болезненные слова так же естественно, как другие умеют плавать. Затем, тихо, с достоинством человека, который уже распрощался с большой надеждой и теперь цепляется за те, что поменьше, она произносит:
— А как насчет зелий?
Ну конечно. Она читала всякое. Разумеется. Сейчас август; её муж умирает; она читала всё, что только могла найти. В основном это мусор — то, чем забита добрая половина журнальных полок в газетных киосках на главных улицах, — но где-то среди этого мусора поблескивает нить истины.
Сама я этого из первых копыт не видела, но своему источнику доверяю.
— Зелья реальны, — осторожно отвечаю я, наблюдая, как выражение её лица чуть-чуть расслабляется: ей нужно было это подтверждение, и я должна была его дать. — Они...
Я закрываю глаза, чтобы лучше вспомнить, как Сирин Спарк говорила мне об этом почти два года назад, когда приезжала к нам в последний раз. Мне кажется важным процитировать её дословно:
— ...не являются решениемв большинстве случаев, а в тех случаях, когда они в чём-то приближены к решению, всегда возникают дополнительные условия, которые... не всегда оказываются тем, чего хотелось. — На этом я заканчиваю цитату. Пытаюсь расслабиться, но безуспешно. — Но. Да. Зельеварение — это реальная отрасль магии. И если вообще существует какой-то путь, то да, это именно он.
— У меня есть сбережения, — говорит она. Слова звучат очень чётко. Она их репетировала.
— Хелен.
— Правда, есть. Я преподаю уже пять лет без нормального отпуска — так, пара недель то тут, то там, когда школа закрыта. У нас никогда не было детей, Роуэн. Мы всё откладывали на творческий отпуск. Полгода, чтобы пройти Камино, а потом провести лето на Гебридах. Деньги есть. Они предназначались для этого.
— Хелен.
— Если я не потрачу их на это, Роуэн, то ради чего я их копила?
На это нет хорошего ответа. Она знает, что его нет, и я знаю, что она это знает; она смотрит, как я безуспешно пытаюсь его найти, и позволяет мне потерпеть неудачу — мягко. Это одна из самых жестоких и одновременно добрых вещей, которые со мной когда-либо проделывали в тесных кабинетах.
— Я отправлюсь на северо-запад, — слышу я собственный голос. — Я поеду к тёте. Я спрошу. Спрошу как следует — не как подросток, пишущий письмо, а как пони из этого города, давшая обещание. Если она может что-то сделать или знает, к кому меня направить, она направит. И если в Шотландии вообще что-то есть, то Сирин будет знать, где искать.
— Ты сделаешь это?
— Я уже наполовину решила, — говорю я, и, произнося это, понимаю, что вторая половина — это даже не решение, а скорее формальность. — Мне нужно письменное освобождение от занятий. На три недели. До самого начала сентября. Это даст мне время долететь и вернуться, не притворяясь, что я освежаю знания.
Она не спорит. И достает из верхнего ящика лист фирменного бланка.
— И я не могу ей ничего обещать, — добавляю я. — Я не могу ничего обещать вам. Я могу лишь пообещать, что спрошу. Могу пообещать, что не вернусь с ложью.
— Это больше, чем кто-либо другой дал мне на этой неделе, — говорит она. А затем, без всякого предупреждения, начинает плакать, и я тоже начинаю плакать. Какое-то время в кабинете очень тихо, если не считать двух женщин — одного человека и одной пони, и да, это две женщины, большое спасибо, отстраненно думаю я, — плачущих без всякой драмы, как плачут в кабинетах от смертной усталости, когда в коридоре никого нет.
Перед самым моим уходом, потому что она все-таки учительница, она добавляет:
— Смотри не пропусти сентябрь.
— Не пропущу.
Затем я стою у двери, тяжело дыша и откашливаясь от её парфюма и от приторной боли её души. Запихиваю подписанную бумагу в сумку.
Кроме того, теперь я обладательница огромного горшка с розмарином у закрытой двери, фунтов на тридцать, не меньше; насильно вручённого в качестве прщального подарка Миссис Эдвардс славная, но иногда, к большому сожалению, совершенно не понимает, как устроены пони. Во-первых, летать с этим совершенно невозможно. В лучшем случае — до невозможности неудобно, если даже я это подниму. Один только горшок выше меня. Может, оставить его где-нибудь неподалеку? Я слегка приподнимаюсь в воздухе и отщипываю кусочек. Острое, смолистое ощущение наполняет мои чувства — одновременно вкус сосны и прогретой солнцем земли. Как молния чистой зелени, которая прорубается сквозь духоту, вычищает кабинетную атмосферу из моего носа. Я передумываю. Если не я, то мама с папой оценят его в мое отсутствие. Мама будет добавлять листья в воду для ванны и жаловаться на ветки.
К тому же этот горшок — в некотором смысле обязательство. Хелен отдала мне живое существо; я должна сохранить ему жизнь. Я принимаю этот договор.
Коридор выглядит в точности так, как я его оставила. Свет, льющийся через длинное окно в конце коридора, приобрёл имбирный оттенок, свойственный лучшей части английского предвечерья. Я останавливаюсь на почтительном расстоянии от её двери, чтобы с полминуты подышать нормально, а затем направляюсь к главному выходу, где терминал с тихим звоном считывает мое удостоверение и фиксирует время.
Я выхожу, прохожу мимо скамейки у школьного пешеходного перехода и ищу глазами маму; она здесь, читает книгу, как и обещала, и поднимает взгляд. Она ни о чем не спрашивает, а мне и не нужно, чтобы она спрашивала.
Горшок я, очевидно, по воздуху никуда не отнесу.
— Мне понадобится Люси, — говорю я, и мама тоже не спрашивает, зачем. Хотя я задумываюсь: стала бы я просить маму о помощи? Вдвоем, соорудив импровизированную упряжь для горшка, мы бы справились. На самом деле, она, скорее всего, справилась бы и одна. Посылки ведь часто бывают громоздкими. Но это... было бы неловко.
Когда мы поворачиваем к телефонной будке на углу, мама наклоняется ко мне поближе, понижая голос до доверительного шёпота.
— Я дозвонилась до твоей тёти. На этот раз связь была на удивление чистой.
Я поднимаю на неё взгляд, мои уши подаются вперед.
— И? Что она сказала?
Мама выглядит встревоженной, её голос слегка подрагивает.
— Она уходила от ответа, как и всегда, когда речь заходит о серьезных вещах. Намекнула, что у неё могут быть... идеи, но отказалась обсуждать их по линии, которая проходит через три разных коммутатора. Предложила нам подумать о том, чтобы подать прошение Королю или найти кого-нибудь, кто помог бы нам проникнуть в Королевскую библиотеку в Лондоне и поискать там упоминания о Великих Целителях. Она настаивала, чтобы мы изучили старые записи.
Я представляю себе эту картину, но мысль о том, что я окажусь в Лондоне, кажется слишком грандиозной для вечера среды в Дарлингтоне.
— Магия Короля служит государству, мам, а Королевская библиотека предназначена для учёных, у которых есть время годами просиживать в подвалах. Я полечу к Сирин. Это быстрее и как-то приземлённее. Она наша семья, и если реальный путь к целителю существует, она расскажет мне всё, когда я буду стоять в её саду, и не заставит дожидаться королевской аудиенции.
Подумав ещё, добавляю:
— Этот вариант мы тоже проверим, просто... давай сначала сорвём то, что висит ниже, ладно?
Мама вздыхает, но я вижу, что она согласна.
— Я так и думала, что ты это скажешь. Только будь осторожна, милая. Непохоже, что Сирин собиралась просто поболтать об обрезке роз.
Мы расстаёмся у телефонной будки — самой настоящей красной телефонной будки, которую городской совет поддерживает в рабочем состоянии лишь потому, что во время любых отключений электричества это единственное место, откуда ещё можно хоть кому-то позвонить.
Я жду, провожая взглядом улетающую маму. Без особых причин; просто я предпочитаю разговаривать с Люси или Хэйзом наедине. Бывают разговоры, которые ты просто не хочешь, чтобы подслушала твоя мама. И часто это чувство связано не столько с темой разговора, сколько с собеседником.
Люси берёт трубку после третьего гудка, и за эту короткую паузу я успеваю расслышать на заднем фоне телевизор её мамы — всё ту же «Корри», что в доме Пола; сплетни мистическим образом синхронизируются по городу, словно у Дарлингтона есть одна общая тётушка.
— Люси, мне нужно одолжение.
— Тебе нужно одолжение, и ты звонишь мне из будки на Кинг-стрит, а значит, не доверяешь маминому домашнему. Что ты натворила, Эшворт? — Напряжение и страх в её голосе кажутся почти настоящими. Но я знаю её слишком хорошо.
— Перетащи для меня тридцатифунтовый горшок. — Я откашливаюсь. — Пожалуйста.
— О. А я уж готовилась к худшему, — хихикает она.
— Это розмарин от миссис Эдвардс, — признаюсь я, чувствуя себя глупо и одновременно как в оцепенении.
— Иду.
Она на месте через восемь минут. Люси — земная пони коричневого цвета, обладающая той основательной, тихой компактностью, которая свойственна всем взрослым земным пони. Сегодня её грива собрана, на спине — практичный шарф. Она без церемоний взваливает горшок себе на спину.
Подколки Люси — не то чтобы обвинения, просто поддразнивания на тему того, что я, наверное, целовалась с миссис Эдвардс, — вполне терпимы. Я понимаю, к чему она клонит. В конце концов, хронологически наша учительница тоже родилась в тринадцатом году. Я знаю, что она говорит это не всерьез — ей просто доставляет удовольствие меня бесить. Но я всё равно клянусь ей, что всё было абсолютно невинно.
— Да знаю я, глупенькая! — лучезарно отвечает она.
Непостижимым образом у неё ничуть не сбивается дыхание, даже несмотря на то, что издалека кажется, будто горшок едет сам по себе, а Люси под ним почти не видно. На тротуаре нас обгоняет ребенок на велосипеде и откровенно пялится. Люси подмигивает ему, и он едва не падает.
— И все же, почему розмарин? — говорит Люси, слегка попыхивая на подъеме по Мидоу-Стрит. — Из всех трав. Базилик я бы ещё поняла. Мяту бы точно поняла. Розмарин — для ведьм.
— Это для памяти, — отвечаю я. — Шекспир. «Вот розмарин, для памяти».
— Очень учительский подарок, — замечает Люси. — Ладно. Ясно.
Дома я предлагаю ей деньги, но она отмахивается копытом.
— Не-а, будешь должна.
Я с улыбкой киваю: разумеется, я отвечу услугой на услугу. Когда-нибудь я починю неисправную проводку на её кухне. Меня ударит током, и я потеряю дар речи на полдня. Я едва не делаю эту мысленную пометку в реальном блокноте из сумки, вынимаю его, но потом неловко прячу обратно. Нет смысла записывать видения. Они сбываются в любом случае. Люси просит его посмотреть. Я показываю ей список. Она читает открытка? и ухмыляется. Не успеваю я её остановить, как она вписывает снизу слово «Люси».
— Из Шотландии, учти. А не из-за угла от твоей тётки, — говорит она.
— Она и есть в Шотландии, — недоуменно отвечаю я. Люси подводит к какой-то шутке?
— Значит, будет из Шотландии. Проще простого. — Она в последний раз смотрит на горшок, который теперь благородно возвышается у кухонной двери, и машет ему копытом. — Хорошее растение. Не дай ему засохнуть.
— Не дам.
— Я серьезно, Эшворт. Не умори розмарин Пьера, — говорит она с внезапной суровостью в голосе.
Я моргаю. Что? Вздрагиваю от скрытого смысла — я верю, что Люси не стала бы бросаться такими словами ради шутки, а значит... затем я обещаю ей во второй раз.
А теперь — предстоящий путь. Путешествие, в которое я каким-то образом уговорила себя отправиться, постоянно повторяя, что, конечно же, никуда не поеду.
У моей тёти Сирин Спарк, как и в независимой Шотландии в целом, с телефонной связью, интернетом, компьютерами да и электричеством вообще, дела обстоят крайне скудно . Мама ей позвонит, но мне определённо придётся лететь туда самой и показаться тёте в реальном мире. Письмо, конечно, дошло бы, если бы я тщательно написала адрес; но ему потребовалось бы три дня, чтобы добраться до неё, а на ответ — если она вообще удосужилась бы написать, а не приехала бы сама, как иногда делает, — ушло бы ещё три, и мы бы потеряли неделю до момента, как мы с Сирин хотя бы поздоровались. Я могу долететь до неё за день. Ну, за два. Максимум за три.
Магия единорогов не слишком хорошо уживается с электричеством, а кризис после Волны не пошёл на пользу стране. Но, думаю, самое главное — это население. Шотландия известна как негласное убежище для талантливых единорогов. Не единственное на земном шаре, конечно, но, возможно, самое важное. Может быть, наравне с Ирландией, но уж точно значимее, чем Шварцвальд в Германии. В граните, дождях и маленьких деревушках в конце длинных дорог есть что-то такое, что подходит единорогам; или дело в долгих столетиях народных сказок, сохранивших в культуре место, которое они могли бы занять. И то, и другое объяснение отчасти верно.
Мама пытается предложить составить мне компанию в полёте.
— Серьезно? — спрашиваю я, и она всё понимает.
Ей сорок один. Последние пять лет она не летала дальше, чем на тридцать миль, а перелёты в триста миль не совершала со своих двадцати. Она знает это. И всё равно предложила.
Она вздыхает.
— Обе твои бабушки тоже очень долго взрослели, знаешь?
Я прекрасно это знаю. И это только начало — она пускается в пространные рассуждения. Она рассказывает мне об этом где-то раз в месяц. Бабушке Эш — её матери — было двадцать пять, когда она перешла со второй стадии на третью. Бабушке Роуз — маме папы — было двадцать, когда с ней произошло то же самое. Обе они в конце концов достигли четвёртой стадии, говорит мама, уже на пятом десятке — состарились раньше времени, но в итоге стали полностью взрослыми. Обе они, по её словам, переехали в Штаты на рубеже тысячелетий, к кузенам, которые там обосновались, и обе прожили долгую, безбедную жизнь, пока она не перестала получать от них весточки лет через пять после этого. Сначала это звучало как утешение, теперь же меня это немного раздражает, но я пропускаю это мимо ушей, улыбаюсь и обнимаю ее.
Что-то не даёт мне покоя во всем этом... тот факт, что у моих бабушек тоже была задержка роста. То, что мама всегда рассказывает эту историю одинаково, используя одни и те же выражения — «твои бабушки тоже очень долго взрослели» — и так же полупожимает плечами в конце, как будто декламирует выученный давным-давно школьный стишок, который не удосужилась заменить на новый. Тот факт, что я могу видеть их ровно на одной фотографии каждую. Между снимками — годы разницы во времени, но на обоих они на фоне совершенно одинакового американского крыльца, как будто в Америке было только одно крыльцо и обеих бабушек заставили позировать на его фоне.
Само беспокойство — тоже всегда, каждый раз. Каждый раз я никогда не могу по-настоящему на этом сосредоточиться. Мысль ускользает прежде, чем я успеваю понять, что она означает. Ускользает она и сейчас, когда мама обнимает меня, потому что запах её перьев громче любой мысли, а дочь не задает неудобных вопросов плечу, которое служит ей опорой.
— Сходи к Дилану. Он, по крайней мере, подготовит тебя к поездке. Не волнуйся, дорогая, у нас ещё есть деньги. Я много работаю как раз для таких случаев. — Она трётся об меня носом и обнимает крепче.
— Спасибо, мам. Схожу. Не волнуйся, я скоро вернусь. В конце концов, это не так уж далеко! И пришлю тебе открытку от тётушки!
— Ещё одна бумажка в ту стопку, которую я приношу домой каждый день. И всё же самая дорогая, — шутит она. Её ярко-зелёные глаза, точно такого же цвета, как мои, ярко сияют.
Я понимаю, что мне страшно. Я держусь. Всё будет в порядке.
— Но ты ведь любишь свою работу, правда? — я смотрю на неё; ещё не совсем старая, но уже появились несколько морщинок и слегка ослабли контуры век; её серые перья всё ещё блестят, но с чуть меньшей искрой, чем в настоящей молодости. Это те мелкие признаки, которые человеческий глаз попросту не заметит, пока мама не перейдёт на последнюю, пятую стадию.
А это произойдёт ещё не скоро. Пони стареют гораздо, гораздо изящнее людей, да и живут дольше. По любым здравым подсчётам, у мамы в запасе как минимум ещё лет сорок. Достаточно, чтобы поддержать меня во всём, что бы я ни затеяла. Достаточно, чтобы увидеть внучат, если они у меня когда-нибудь появятся. Вполне достаточно для того, чтобы тот острый, зубастый ужас, который я сейчас испытываю при мысли о прощании, был, по всем законам статистики, совершенно абсурдным.
В ноздрях стоит её тонкий, но отчётливый кофейный запах. Всё такая же красивая в моих глазах; вечно любимая. Я сдерживаю слёзы. Но ужас продолжает цепляться за меня — я иррационально убеждена, что больше её не увижу. Что это может быть прощание навсегда. Ничто в моём предвидении — каким бы оно ни было — никогда не снабжается готовыми ярлыками. Просто взявшееся из ниоткуда всепоглощающее чувство, что земля подо мной незаметно накренилась, и теперь я шагаю прямиком в пустоту, которая проглотит меня целиком.
Я знаю, что пустота внутри меня, а не снаружи. От этого не легче.
— Мам.
— Да, милая. Конечно, я люблю свою работу. — Но она уже знает, что у меня на уме что-то другое.
— Если я... если я задержусь на день дольше, чем сказала, не паникуй. Телефоны там…
— Я знаю, — с мягкой улыбкой отвечает она.
— И если звонок оборвётся, тоже не паникуй.
— Роуэн. — Она склоняет голову. — Ты едешь к тёте Сирин. У тёти Сирин с тобой не случится ничего такого, чего нельзя было бы исправить одним звонком.
— Верно, — говорю я. — Верно. Конечно.
Она удерживает мой взгляд на секунду дольше, и выражение её лица становится твёрдым — вид и тон не терпят возражений.
— Подожди с отъездом до завтрашнего утра, Роуэн. Пожалуйста, — говорит она. — Погода только-только наладилась, а ты вымотана. Выспись хорошенько. И на рассвете отправишься в путь со свежими силами.
Я киваю и говорю:
— Хорошо, мам.