Fallout Equestria: Один на миллион: Вот идёт грифон
Глава 2: Коготь к когтю, перо к перу.
В которой происходит знакомство с разумной фауной.
Глава 2: Коготь к когтю, перо к перу.
Я проснулся от шума дождя.
Не знал, что он бывает здесь. Вот и ответ на один из вопросов. Хотя, конечно, не хочется мне что-то под него попадать. Наверняка заработаю смертельную дозу чего-нибудь, и умру молодым, по заветам рокеров и прочих экстремалов. Умирать же мне как раз не хотелось, что показал день вчерашний.
Времени не было. Действительно, правда, не было. Как подсчитать время, если нет ни единого устройства, способного помочь в этом, а солнце вечно прячется за тучами?
Дождь… Дерпи… сон ушёл, сразу, резко и совсем.
-Не нужно было вспоминать это… — прошептал я сам себе. – Совсем не нужно.
Прошедший сон позволил успокоиться и более-менее прийти в себя… насколько это возможно. По крайней мере, я не думал с матюгами через слово, что уже радовало.
Как, оказывается, может измениться за жизнь за каких-то пару дней. А, по сути, даже за один. Ещё недавно я был обычный школьником, пусть и выпускного класса, а теперь? Что теперь? Теперь я нахожусь в чужом мире, пережившем чёрт знает что, без особых надежд на спасение и выживание, и жив я лишь потому, что слишком упрям, чтобы умереть. И, да, я убил живое существо, хотя на фоне моих несчастий это казалось такой мелочью, что и думать было смешно.
Я чувствовал себя героем какого-то аниме. Очень странного аниме. Впрочем, где вы видели аниме про грифонов? Вот и я нигде. Продавленный диван в комнате охраны, давным-давно отключившиеся коробки мониторов, стол, покрытый толстым слоем пыли, полуразвалившееся офисное кресло, и висящий в воздухе с едва заметным звуком металлический шарик, помаргивающий красным глазком. Идиллия.
Стоп, что?!
Я свалился с дивана и машинально уже выдернул из ножен тесак, поморщившись от вида крови, которую я так и не стёр. Впрочем, псевдокувырок закончился тем, что клюв мой вместе со мной любимым долбанулся об пол. Спасибо, что хоть ковёр там был. Сейчас-то меня и пристрелят… и, чёрт, больно же!
-Эй, эй, парень, тише. – раздался сквозь шелест и шипение голос. – Я не намереваюсь причинять тебе вреда. И потом, если бы я захотел, ты бы уже был мёртв.
-Логично. – отметил я, выпутываясь из креплений сумки. – Прошу простить, просто до того мне попадались исключительно недружелюбно настроенные объекты.
-Я догадываюсь. – медленно ответил мой собеседник. – Могу я узнать твоё имя? Вежливость в Пустошах это большая редкость.
Представляться Максом у меня не было ни малейшего желания. Да и не звучало это имя здесь.
-Эм… Редхарт. Просто Редхарт.
-Что ж, Редхарт. – кажется, раздался смешок. – Ты можешь звать меня Смотрителем.
-Лолшто? Эм, в смысле… что это вообще за имя?
-Это то, — спокойно откликнулся голос. – как я хочу, чтобы ты меня называл. Только и всего.
-Да, теперь я вижу, что вежливость в Пустошах и правда редка.
Снова смешок. Кто бы не сидел по ту сторону экрана, но он меня начинает определённо раздражать.
-Ладно, Смотритель. – справившись с креплениями своей сумки начал я. – Что тебе от меня нужно? В смысле… ну… не просто же так ты завёл эту непонятную штуку сюда и ждал, пока я проснусь, верно?
-Я наблюдал. Возможно, ты подойдёшь. Возможно, нет. В любом случае, нужно дать тебе шанс… — и, тише, но так, что я расслышал, добавил. — хотя я и не сильно рассчитываю на грифонов.
-Эй! Это было достаточно громко!
-Извини. У меня был… не слишком приятный опыт общения с представителями вашего народа.
-Допустим. И?
-Доверять тебе было бы большой ошибкой… а я не могу их себе позволить. Однако, есть нечто, что я хотел бы тебе сообщить, на безвозмездной основе.
Его голос перебивался шипением всё чаще. Кажется, что время беседы подходило к концу. С чего бы мне ему доверять? Впрочем, от пары слов и лишнего кусочка инфы со мной ничего не случится, так что…
-Трави. – твёрдо сказал я.
-Готовься. Скоро тебе предстоит сделать выбор. По моим сведениям… весьма скоро. У тебя есть время подготовиться, перезарядить пистолет…
-…сдох пистолет. – хмуро перебил я его, отдирая от себя остатки скотча, местами вместе с перьями. – в неравном бою со шкафом погиб.
-Тогда мне остаётся только пожелать тебе удачи. – Смотритель помедлил. — Много удачи.
-Спасибо. Вот уж что, а это мне точно пригодится.
-Точно… — шорох и шипение начали нарастать, и последующие слова я расслышал с трудом. – Ещё встретимся, если протянешь…достаточно…долго.
Переход от тихого шипения к грянувшему сразу же вслед за ним маршу в исполнении тубы и гармоники был потрясающ. В целом, его, наверное, можно было бы даже классифицировать как оружие массового поражения в замкнутых пространствах. Ухх… сфера моргнула и вылетела в окно.
-Вот тебе и доброе утро, Редхарт… дёрнуло же меня так назваться. Впрочем, а был ли выбор? – произнёс я, обращаясь к самому себе и принимаясь за осмотр комнаты.
Какие-то из ящиков были пусты, в одном была связка очевидно ненужных мне ныне ключей с разноцветными бирками, из оружия нашлась лишь гнутая, сильно гнутая дубинка, которая почему-то лежала в пространстве меж столом и стеной. Странно. И ещё раз поднимается вопрос о том, что же именно здесь было. Странные вещи в странных местах. Просмотреть что ли туалет? Если следовать такой логике, то там определённо должно быть что-то интересное. Скажем, бумажка с кодом от сейфа, в котором… стоп. Сейф. Нет, даже если он тут и есть, то я его определённо не смогу вскрыть. Чего не умею, того не умею, а жаль. Вот попадёшь в иной мир и пожалеешь о том, что нет у тебя за плечами криминального прошлого, а есть только… хм. Опыт употребления холодного оружия как раз у меня был. Не вовнутрь, разумеется. Хотя сейчас могло сгодиться почти любое умение. По крайней мере, так казалось. За осмотром и поиском вероятных пропущенных интересностей я не заметил, как пролетело время, и, если бы не забурчавший от голода желудок, то не заметил бы и иного факта. Не сразу до меня дошло, что невнятный поначалу шум, прибавившийся ко звуку дождя за окном, это голоса. Голоса откуда-то с улицы. Ко мне пришли гости. Сколько их было? Не знаю. В любом случае следовало быть осторожным. Смотритель ведь предупреждал… хотя, кто он вообще такой? В милых добрячков, которые помогают за просто так, я не верил. Может, зря, но… это же пустоши, верно? Пока же мне оставалось лишь прислушаться да присматриваться, хотя с последним было туго. В двери не было глазка, а замочная скважина под такое не была приспособлена совершенно. Облом. Почти. Но попытаться подслушать что-то было же можно, верно? Тем более что говорили гости громко, явно не думая, что кто-то здесь, в здании, может быть.
-Уверен, что он побежал сюда? – спрашивал низкий голос жеребца… ну, наверное, жеребца. На грифоний он не походил. По крайней мере, на мой грифоний. Может, другие звучат иначе?
-Полетел. – коротко ему ответил второй, кажется, кобылки. Впрочем, говорила она столь тихо, что почти ничего не получалось разобрать.
-Да похер. Главное, что он тут, верно? То есть мы типа подходим, делаем ему вторую дырку, в башке, хапаем бошку и валим сдавать, верно?
-Скорее всего. Он опасен. Нам говорили.
-Да-да… знаю я, знаю. Слушай, он ранен и ослаб, нам осталось его только добить. Всё же просто, верно?
-Да, Триг.
-Вот и славненько.
-Б-босс… — раздался неуверенный, но достаточно явно слышимый голос. – А можно я того… отойду?
-ОПЯТЬ?! В который раз за день? Слушай, Крисп, ты бы перестал притворяться и сказал бы сразу, что хочешь помародёрствовать. Впрочем, вали, без тебя разберёмся. Учти, долю от награды урежу.
-Я п-понял, б-босс…
-Оставь придурка. Пошли.
Удаляющий цокот копыт. Видимо, группа отправилась вглубь здания. Мне бы вздохнуть с облегчением, и я бы так и сделал, но вот как раз сейчас стали слышен отдельный цокот, видимо, того, заики, и направлялся он явно в мою сторону. Мародёр, такой же, как и я. Нет, я не убийца. По крайней мере, не ради награды. Лишь ради выживания. Стоп. Дверь закрыта. Он будет ломать замок? Эм… я тихо вынул ключ, прикинул, как открывается дверь, и спрятался так, чтобы, когда войдёт он, оказаться НЕ на виду. Они ведь там кого-то пристрелить собирались, разве нет? Явно не меня, но… бережёного, как говорится…
Меж тем, раздался тихий скрип, хруст, и сдержанный, негромкий мат. Я навострил уши. Некоторые выражения были весьма… любопытными. Эм… по меньшей мере. Снова скрип, и снова хруст, и снова мат. Лишь на третью попытку у моего гостя хватило навыка взлома, чтобы наконец-то войти в комнату. Меж тем, я застыл, недвижим, и постарался не дышать.
Цок-цок-цок. Так могла бы звучать моя смерть. А, может, и звучит?
Скрип, и дверь открывается. Странно, не помню, чтобы она скрипела вчера. Впрочем, вчера был такой насыщенный день, неудивительно, что я не помню мелочь-другую.
Гость заходит в комнату. Он не слишком высок, шоколадного окраса с чёрной гривой. Пара седельных сумок, плотная кожаная броня, Земной. Стоп, а как он тогда замок вскрывал? Видимо точно также, как пони в мульте лопаты держали, не иначе. Копытами. Самое главное, что меня не замечают, и потому я делаю то, что на данный момент кажется самым логичным – вынимаю тесак из ножен, захожу за спину и, схватив одной лапой за шею, второй приставляю острое лезвие к его горлу. Гость вздрагивает и замирает.
-Кто ты? – еле слышно произносит он, стараясь не шевелиться.
-Не важно. – отвечаю я со странной уверенностью в голосе. – Отвечай на мои вопросы, тогда, возможно, выживешь. Если понял, кивни.
Он едва заметно кивает и нервно сглатывает, когда ощущает кожей шеи острие оружия, покрытого бурыми пятнами крови.
-Итак… Как тебя зовут?
-К-криспи Пай. – вздрагивает Земной и добавляет. – Взломщик и немного охотник за головами. Т-то есть наоборот.
-Прекрасно. За чьей головой охотитесь? Сколько вас?
-Н-ас? Ч-четверо, со мной вместе. Грифона… — вздыхает он и испуганно замирает. Видимо до него лишь сейчас дошло, что я тоже грифон. – Стил Фишер?
-Нет, меня зовут иначе. – а чего врать?
-А… х-хорошо. Может, отпустите, а? Раз вы не наш заказник…
-У меня есть идея получше. Я тебя, конечно, отпущу. Только сначала ты познакомишь меня со своей группой. Идёт? Не то чтобы у тебя был выбор…
-З-зачем это тебе?
Действительно, зачем? Я мог бы забить, но тогда моё теоретически мирное вливание в общество отложилось бы на неопределённый срок, что меня не устраивало совершенно. Хотя, с другой стороны, начинать свою социализацию с того, что вмешиваться в чьи-то конфликты… впрочем, тут наверняка везде конфликты, так или иначе. Аа… и нужно выбрать такой вариант ответа, который подходил бы грифону. А, собственно, какой?
-Считай… что я хочу полюбоваться на его гибель, и, возможно, помочь вам.
-Н-ну х-хорошо. – промямлил Земной пони. – Что мне надо д-делать?
-Для начала я надеюсь, что рыпаться ты не будешь. Ни сейчас, ни потом. Это первое. – я отпустил пленника и убрал тесак в ножны, сделав вид, что не заметил вздоха облегчения, сорвавшегося с его уст. – Ты сейчас меня вежливо представишь своим спутникам и скажешь, что встретился ты случайно, а я выказал желание помочь. Это правда, и это второе. И… если ты надумаешь меня сдать, умрёшь первым. Это третье. Всё понял?
-Д-да. – нервно кивнул Криспи Пай.
**
Это началось вполне невинно – с ощущения, схожего с тем, когда слишком резко поднимаешься с места – красные точки, рябь в глазах, всякое такое. Только эти точки были белыми. Как выяснилось, это было всего лишь началом. Следующим шагом был холод, который пришёл не снаружи, но изнутри. Вокруг бушевал ливень, а вокруг меня закружилась в танце метель. Мир стал ярче, и, как-то… чётче. Так бывает, когда смотришь в пространство ясным осенним днём, когда мороз убирает из воздуха всё лишнее, когда под ногами уже похрустывает тонкая корочка льда на лужах. Когда мир, привычный тебе мир, застывает на грани, и становится иным.
Точно то же случилось сейчас, со мной. С грани шаг. Не телом, душой.
Изменилась перспектива. Здесь, сейчас. Мир словно стал чище. Словно с глаз сняли пелену. И всё стало предельно, за один краткий миг, ясно.
Он думал, что я его отпущу. Он надеялся. Он верил. А я? Я не сдержал данного обещания.
Когти – очень острая вещь, смею заметить, и они распарывают шею не хуже остро наточенного клинка, особенно если за ними правильно ухаживать. Тело рухнуло на пол, заливая всё вокруг живым теплом крови. Какая трата ресурсов, но не о том сейчас речь. Я знал всё, что нужно было знать, и сейчас мне оставалось принять… нет, оставалось сделать всё, чтобы последовать уже сделанному выбору.
Меж неизвестными наёмниками и грифоном. Конечно же часа весов склоняется именно в сторону последнего. Я спасу его, он будет должен, и тогда мы поговорим. Минимум ресурсов, трое противников. Справлюсь. Я должен, и так будет.
Краткие мгновения на обыск. Единственное, что сейчас имеет значение – наличие огнестрела. Его нет. Проблему придётся решать вручную. Буквально. Оставив дверь открытой, выдвигаюсь на поиск целей. Лестница. Один пролёт, второй. Звуки откуда-то со стороны. Третий этаж, значит. Тесак покидает свои ножны, а я, тем временем, успокаиваю дыхание и начинаю осторожно красться. Предположительно у группы есть огнестрельное оружие, что совпадает с тем обрывком разговора, где поминается слово «подстрелили», а это значит, что нужно быть осторожным, очень. Клинок, особенно такой, слабая помощь против стрелкового оружия, даже в ограниченном пространстве. С другой же стороны…
Звуки приближаются, и постепенно становится понятно, что до меня доносятся обрывки разговора, группа и грифон. Два мужских голоса, один с клекочущими нотками, грифона, второй более грубый и громкий.
-Эй, выходи! – орал, видимо, лидер. — Мы тебя почти не тронем, только дырочку сделаем и отвезём заказчику!
-Ага, разбежались! – послышался из-за одной из дверей голос со знакомыми клекочуще-издевательскими нотками, их жертвы. – Только если вы друг друга перестреляете, тогда я подумаю!
-Переговоры недействительны. Необходимо устранение. Имеются гранаты?
-Не-а. – негромко отвечает Земной, и добавляет, уже громче. – Мы подорвём тебя нахрен, если ты сейчас же не выберешься из своей норы, урод!
-Сначала достаньте!
В разговор вступил третий голос, тихий, не слишком слышный. Женский, что интересно.
-Нет нужды. Он ранен. Он слаб. Кровопотеря убьёт.
-Я не хочу ждать… — прозвучало на полтона тише от лидера — мне обрыдло ожидание.
-Ситуация патовая. Гранату бы…
-Ага. – тихий шорох, должно быть он кивает. – Или грифона. Что сейчас равноценно. Сильвер, скажи, какого ляда мы не закупились гранатами, а? Насколько бы всё было… проще.
Клекочущий смех грифона.
-А ты, — продолжает пони – Заткнись! Нам остаётся только немного подождать, пока ты не отрубишься, а там мы тебя возьмём, тёпленьким и свеженьким! – и, чуть тише. – Урод…
По меньшей мере двое рядом. При отсутствии огнестрела остаётся лишь старый добрый способ, в три слова.
Разделяй и властвуй.
Ощущение ушло как-то очень резко, оставив меня тяжело дышать, привалившись к стене в одном из офисов. Странное дело, как только это состояние схлынуло, голоса как-то резко… поутихли что ли. Ладно, с этим я разберусь потом, а пока что… осторожно делаю шаг прочь от стены, и…слышу грохот за своей спиной – проклятое крыло зацепило какую-то арматурину, и та, естественно, не заставила себя повторять дважды. То ли у меня что-то с головой, то ли что-то ещё, но голоса, на какое-то краткое мгновение, становятся вновь кристально ясны.
-Что за…
-Крыса, наверное.
-Ага. Здесь, как же. Криспи наверное шарится. Пойсон, сходи, проверь, и притащи этого идиота сюда, за шкирку, если понадобится. Нашёл время шататься…
Кажется, у меня проступил холодный пот. Ладно, они послали кого-то, чтобы тот притащил Криспи. Хорошо, хорошо, спокойно, Ред… учитывая выбор стороны, мне придётся…
Убить его.
Блин. Да блин же… быстро оглядываюсь, пока приближается цокот копыт. Из той комнаты, где я сейчас нахожусь, есть два выхода – тот, через который я сюда появился, и второй, в дальнем конце комнаты. Давно потухшие лампы, перегородки, символически отделяющие одно рабочее место от другого, и всякая офисная хрень. Ещё не осознавая толком, что делаю, рву когти, в сторону миниатюрного лабиринта и прячусь в первом подходящем закутке. Жду.
Мгновения казались часами, и всё это время я стараюсь успокоиться. Тщетно, разумеется. Кажется, у меня дрожат лапы, когда тесак покидает свои ножны. Не кажется, точно. Так, здесь либо ты, либо тебя. А я не хочу сдохнуть, не здесь и сейчас, по крайней мере. Я должен, должен, должен выжить, как минимум, чтобы разобраться во всей этой катавасии. Я должен… невольно улыбаюсь, вспоминая моё личное просветление, сатори. Сатори в зимнем стиле.
-И так будет. – голос мой чуть громче шёпота и дрожит очень, очень сильно.
Цокот копыт, меж тем, становился всё ближе. Аккуратно высовываюсь, на мгновение, не больше, и отмечаю массивную фигуру, двигающуюся в мою сторону. Ни крика, ни лишнего звука, лишь тихий перестук. Отметив, что фигура шествует на двух задних копытах, держит в передних бейсбольную биту, и имеет на нечто, напоминающее доспех, шкерюсь обратно. Прекрасно. Просто прекрасно. Лучше просто и быть не может. Впрочем, даже такого секундного осмотра хватило для того, чтобы подать мне идею. Доспех не доспех, но он закрывал тело, шлем, как водится, голову. Однако меж шлемом и нательной частью было непокрытое пространство… моя единственная возможность, и я не преминул ей воспользоваться. Когда цоканье копыт начало раздаваться совсем близко, невыносимо близок, я выбрался из-за импровизированного укрытия и рванул к своему врагу с криком, по громкости сравнимым с орлиным. Тесак не свистел, когда был нанесён удар. Он издал звук, нечто вроде «фьють», а потом «тум», когда лезвие соприкоснулось с незащищённой шеей, с правой её частью. Я успел заметить потёкшую тёмную кровь, но ответный удар бейсбольной биты, прямо по рёбрам, вмял меня в перегородку. Та не выдержала, и рухнула, и я повалился на пол с ней вместе, не выпустив, впрочем, тесак из лап.
Нам обоим досталось. У него был шанс, пока я прочухивался и поднимался с пола, заметно шатаясь, и сознание возвращалось в полной мере. Вместо этого Пойсон, должно быть, это был именно он, ошарашенно коснулся шеи, издал какой-то непонятный звук, и, перехватив биту, рванулся в мою сторону. Хорошо поставленный удар сверху обрушился на вовремя подставленную левую переднюю лапу, кажется, в ней что-то хрустнуло, а даже если и нет, боль была… и неистово заявлялала о себе. Не до того мне сейчас было, ой как не до того. Шокированный организм выплеснул в кровь адреналин, и неприятные ощущения отошли куда-то на третий план, оставляя оппонента на первом. Тот, меж тем, занёс биту для очередного удара, а я, не найдя ничего лучшего, сделал судорожный вздох и крикнул, разведя передние лапы в стороны. Пойсон вздрогнул, и замедлился, совсем ненадолго, на секунду.
Мне хватило.
Тесак звякнул, упав на пол, да так и остался там лежать, временно исчерпав свою необходимость. Ну а я… вспомнил крысу, и повторил тот самый прыжок, вперёд, изо всех сил. С расстоянием сейчас было туго, но и набранной скорости вместе с моим, видимо, не самым малым весом, хватило для того, чтобы повалить раненого земного на пол, приложив его ещё и головой об этот самый пресловутый пол. Инерция, спасибо тебе за то, что ты есть. Оказавшись на жеребце сверху(эй, без гнусных намёков!) я снова пустил в ход когти, нанося по шее быстрые, пусть и не самые сильные удары. Один за одним, один за одним. Воздух наполнился запахом крови, сгустившимся и ставшим ещё более очевидным. Вкус и запах с металлическим привкусом, липкий, заполняющий, казалось, всё свободное пространство, такой приятный и такой… родной. Кровь повсюду, на полу, на земном, на рухнувшей перегородке, и, что важнее, на моих когтях… уррр…
Лишь большим волевым усилием я подавил желание бросить всё и начать кататься в алой луже, как кошка в валерьянке, в полном кайфе и урча. Ну и помешательство, чтоб его… а Пойсон мёртв, определённо. Никогда и никто бы не выжил, если бы можно было узреть позвоночник без всяких подручных средств. И это сделал я. Как… просто, хах… теперь нужно взяться за следующего, или следующую… не так… важно. А что если перед этим, скажем, поразвлечься? Кошки-мышки, всё такое…
Задумчивость из меня меня вышибло пулей. В прямом смысле. Кусок свинца врезался в левую переднюю(ну вот, опять!) лапу, и прошёл через мышцу, оставляя за собой кровавый след и здоровенную дырку выходного отверстия. Меня лишили хрупкого равновесия и повалили на пол, уже второй раз меньше чем за минуту, и лишь упав, сделав судорожный вдох, и зажав правой лапой кровоточащую рану, я смог оглядеть, бегло, своего нового врага. Внешность сейчас почти ничего не значила.
Она была зла, и у неё была снайперская винтовка – вот и всё, что имело сейчас значение. Поправка – очень зла.
-Кто ты?
Я посмотрел на дымящийся ствол, и, неожиданно для себя, рассмеялся. Слишком много для пары дней, наверное. Пространство огласилось полусмехом-полуклёкотом, который, миг от мига, становился всё громче… и истеричней. Лишь насилу успокоившись, и то, в перерывах между смешками, был дан ответ:
-Я просто проходил мимо, правда!
-Лжёшь.
-Ничуть. Мне просто не повезло оказаться здесь. Знаешь, шанс один на миллион, всё такое.
Где-то вдалеке прозвучал выстрел. Единорожка со снайперкой его не заметила, или не обратила внимания. Впрочем, быть может, это просто кровь прилила к голове и лишь показалось? А, может быть, я уже опоздал…
-Не важно. Лежи смирно.
Ага, как же. Только сейчас удаётся подметить тот очевидный факт, что её винтовка окутана слабым серебристым сиянием. Телекинез, значит. Телекинез и единороги, хорошенькое такое бесчестное преимущество. Пока это всё переваривалось и осознавалось, снайпер переводит взгляд на тело, издаёт то ли всхлип то ли вздох, и, вроде бы, отвлекается. Одним движением, как кошка, перетекаю из лежачего положения в привычное горизонтальное, уже готовлюсь броситься, как затвор винтовки передёргивается и на меня обращается её взор:
-Попробуй-сдохнешь.
Останавливаюсь, сажусь, и вновь зажимаю лапу. Найти бы время перевязать, а то так и окочуриться недолго от кровопотери. Хотя, вроде бы ничего жизненно важного не задето…
-Кто? – спрашивает меня снайпер. Прекрасный вопрос.
-Что кто? – и такой же прекрасный ответ.
-Кто… — она морщится, и, кажется ли мне или её следующие слова идут с едва заметным напряжением? — …послал тебя?
Тихий шорох. Мне опять показалось или же нет? Если нет, тогда, да в любом случае моим самым лучшим вариантом является потянуть время. Чем дольше, тем лучше, а там может и придумается чего.
-Никто. – улыбаюсь и честно смотрю ей в глаза. Ну а что? Правда же.
-Врёшь. Как появился?
Мне не верят, мне, разумеется, не верят, но…
-Говорю же тебе, я просто проходил мимо. Увидел город, решил заглянуть. Сама знаешь, вдруг чего ценного найдётся.
-В Понимайне? Ты больной.
-А что не так-то?
-Понимайн проклят. Все знают.
Хвост, словно бы сам по себе, мой хвост, мечется из стороны в сторону. Вот так так… проклят, а? Повезло так повезло. Впрочем, врут, наверное. Красные точки в глазах. Что-то определённо не так. Не потерять бы сейчас сознание. Ухх… нарочито медленно пытаюсь стянуть с себя рюкзак, качнувшийся ствол винтовки, точнее, его владелица, явно против данной мысли:
-Не двигайся.
-Я всего лишь хочу…
-НЕ двигайся.
-Ну… — морщусь, больше от боли, чем от чего-то ещё. – Ладно, ладно. Что за проклятье, кстати?
-Мои вопросы. Твои ответы. Не наоборот.
Даже несмотря на то, что альтернативой была пуля в голову, разговор начинал раздражать. И вообще… стоп. Стооп. Нет, я определённо не ошибся. Тень в углу зрения, там, где-то на самом краю. Тело начинает сотрясать дрожь, сначала едва заметная, но постепенно нарастающая. Как-то… прохладно становится. Холоднее, чем было. Наверное, это виновата погода, не иначе. Хотя, кого я обманываю…
-Слушай… — позволяю себе нотку отчаяния в голосе, попутно отмечая, что она уже не то чтобы наигранная… — Ладно, твоя взяла. Скажу всё, дай только перебинтоваться. Всё равно же пристрелишь.
Дайте человеку то, чего он хочет, и можете вертеть им, как хотите. Дайте человеку услышать то, что он хочет услышать, и эффект будет примерно тем же. Снайпер сощурила взор, и затем медленно кивнула.
-Соврёшь-умрёшь.
-Да понял я, понял…
Когда угрожают смертью первый раз, это страшно, особенно когда понимаешь что всё это на полном серьёзе. Когда второй, уже не так. А когда это не первый раз на протяжении минут пяти, что уж тут говорить? Медленно и осторожно открываю аптечку, осматриваю содержимое, и, со вздохом, принимаюсь перебинтовывать пострадавшую конечность. За мной, меж тем, следят, чтобы не натворил глупостей. Удивительно, почему не сразу пулю в голову? Почему разговоры? Информация. Ей определённо нужна информация. Что ж, дадим искомое.
-Его зовут Грин. Грин Эрроу. – страюсь звучать как можно более просто, краем глаза отмечая движение за её спиной. Только бы я был прав, только бы я был прав… — Земной.
Она качнула головой. Очевидно, ей это имя ничего не говорило, и поделом, я ведь его придумал только что. Продолжаем блеф.
-Твоя цель?
-Не уничтожение. – морщусь снова, косясь на промокшие от крови бинты. – Слежка. Мне нужно было проследить за вами, узнать, что вы собираетесь делать с целью, Стил Фишером, и доложить. Всё. Обещали заплатить, и достаточно приличную сумму.
-Почему?
-Эй! Когда наниматель говорил о своих планах? Я могу только предполагать. – стараюсь не коситься. Силуэт за спиной снайперши становится всё ближе, и я замечаю карабин в его руках. Он не стреляет. Интересно, почему? Ладно, продолжаем, продолжаем. Мне это уже начинает даже нравиться. – Но тебе же это не интересно, верно?
-Продолжай говорить.
-Хорошо, но я могу только предполагать. Итак, каков расклад? Вы преследуете грифона даже в проклятый город, очевидно не просто ради награды, а ради большой награды, так?
-Допустим.
-Мой наниматель, как я могу лишь предполагать, считает, что если бы вы взяли грифона живьём, то, очень вероятно, что вашему нанимателю он понадобился бы не просто как голова, прибитая к стене, а как нечто более ценное. Скажем, источник информации. Какой? Эй, я всего лишь посланник. Я вообще не должен был вступать с вами в боевое столкновение, если уж на то пошло. Тихо вошёл, тихо вышел. Увы, не получилось.
Фигура совсем близко, и я прилагаю все силы, чтобы ничем не выдать своё удивление. Грифон, это определённо ещё один грифон. В крайнем случаю умру я вместе с этой единорожкой. Пусть будет так, как будет.
-Звучит правдоподобно. Теперь умри.
-Обернись. – с ухмылкой предлагаю я ей.
-Блеф. –фыркает она, изменяя наклон винтовки.
-Ничуть. – отмечает фигура за её спиной, и наносит удар прикладом то ли по голове, то ли по шее, разобрать не удаётся. Быстро, чётко, эффективно. Снайперша отрубается и падает на пол, рядом со свои оружием.
-Стил Фишер? – полуутвердительно спрашиваю я.
-Он самый. – кивает грифон.
-Очень приятно, Редхарт. – бодро отвечаю я, и, кажется, отрубаюсь. Прекрасный способ познакомиться.
Тьма. Темно вокруг. Не видно ровным счётом ничего, но мгновением позже становится ясно, что просто закрыты глаза. Я… мёртв?
Ответ приходит в виде боли. Лапы, точнее, левая, рёбра с левой стороны, и голова, немного. Жив. Мёртвым ведь не больно, верно? Боль не столь острая, в отличии от той, что была раньше, но всё же…
Звук. Треск. Не треск переламывающегося затвора ружья, но треск дерева в костре, с характерным постреливающим звуком. Где я? Глаза открываются, медленно, неохотно. В них словно насыпан песок, по мешку в каждом, но сейчас это такие мелочи. Я жив, и это главное.
Темно, и правда, темно. Костёр, я угадал. Постепенно, в его свете становится заметно и узнаваемо помещение. То же самое здание, один из офисов. Костёр разведён на бетонном полу, а всякие горючие предметы убраны куда подальше. Очевидно, система пожаротушения также сдохла очень давно, иначе бы разбудил меня хороший дождик. В его свете становится заметна и обстановка. Вроде бы, как мне кажется, я на последнем или предпоследнем этаже… или нет? Ничего не помню. Впрочем, фигуру, сидящую у костра, и тыкающую в уголья какой-то железкой, кажется, ножкой от стула, я узнаю.
-Стил..?
-А, очнулся. – откликается грифон. – Как чувствуешь себя, самоубийца? С тесаком и когтями на снайпера… идиот. И ведь выжил, что самое удивительное. Чудом, но выжил. Или не чудом…
-Что со мной?
Скашиваю кажущуюся деревянной голову и перевожу взгляд на своё тело. Окровавленные бинты на лапе. Помню, сам накладывал. Осторожно провожу здоровой, правой, лапой, по левому боку, и морщусь. Пусть синяки и не видны, но они болезненно ощутимы, лучше не трогать. Но, жив же, жив… мысли бегают по одному и тому же протоптанному кругу. Не могу поверить…
-Ну… тебе повезло, не иначе. Повезло, что она решила с тобой поболтать, и что поговорить решила, тоже повезло. Даже странно. Впрочем, чего не бывает в пустошах… Это сейчас не так важно, важно другое, можешь смело хлебать лечилки, жить будешь. Кстати, да, лови.
Мне кидают что-то. Бутылёк, небольшой, в котором что-то плещется.
-Пей.
Я чувствую себя Алисой… которая попала в кроличью нору для того, чтобы понять, что её страна чудес обратилась в ад, и в этом аду ей придётся жить. Машинально откручиваю пробку, принюхиваюсь, глотаю. Почти вкусно. Рана начинают болеть чуть меньше, но начинают зудеть. Хороший знак? Надеюсь, что так. Что это не, скажем, начинающая слезать кожа.
-Что это?
-Целебное зелье. Я на тебя уже одно израсходовал, так что, уж извини, придётся потерпеть. – грифон усмехается. – Можешь не волноваться, твой случай прост, зарастёт так, что не заметишь, скорее всего даже без шрамов.
-Спасибо. – тихо отвечаю я, улучив момент наконец рассмотреть своего собеседника.
Он носит одежду, напоминающую кожаную лётную куртку, разве что явно плотного вида, и укреплённую для того, чтобы служить бронёй. Патронташ на поясе, то ли платок, то ли бандана повязана вокруг шеи, сумки, кобуры с пистолетами, карабин… оглядываюсь, и замечаю его, прислонённым к стене. Скорее штурмовая винтовка. Ладно, сейчас это не так важно. Его телосложение не то чтобы массивное, скорее наоборот, он достаточно худощав, жилист, и создаёт впечатление типа, с которым не хочется враждовать. Во тьме, рассеиваемой лишь светом костра, я не мог определить его окрас, да и, думаю, не так уж это и важно было. Вот наступит утро… если наступит.
-Не знаю, кто кого должен благодарить. – дёргает крылом Стил, и лишь сейчас я замечаю, что оно тоже перебинтовано. – Я… вряд ли бы выбрался оттуда без твоей помощи.
-Помощи? – воспоминания словно в тумане, но я вспоминаю, пусть и не сразу, убитых мной. Двоих…
-Ну да. – он достаёт из сумки большую ложку и начинает помешивать варево, бурлящее в котелке, на который я раньше не обратил внимание. – В конце-концов ты обезвредил двоих, а, по сути, троих, и это дорогого стоит, пусть даже это было лишь везение. Есть будешь?
Желудок начинает бурчать раньше, чем я успеваю ответить.
-Будешь. – усмехается Стил, достаёт из сумки пару мисок, и, наполнив, протягивает одну из них мне. – Держи.
Блюдо оказалось чем-то вроде рагу… или не рагу, не знаю, как такое называется. Грубо говоря, густая похлёбка с кусочками мяса. И… как это есть? Дело было даже не в отсутствии столовых приборов, а в маленьком факте. Таком совсем маленьком.
Клюв. Блин, и как?! Впрочем… идея. Стараясь не подавать виду, перевожу взгляд на Стила, который, меж тем, эту самую похлёбку с аппетитом уплетает. А…ага… то есть… мой слишком пристальный взгляд замечают. Ещё бы, такой не заметить.
-Чего смотришь?
-Нет, я… кхм. Ничего.
Стил прищёлкнул клювом и покачал головой.
-Ну ты даёшь. Не подумал бы, что ты прибил двоих и ещё одного, точнее, одну увлёк разговором так, что она не заметила моего появления. Ешь, не отравлю.
-Угу. Стоп. А, ты об этой… как её…
-Сильвер Буллет. – проговорил грифон, опустошив первую миску и принимаясь за вторую. – А что?
-Нет, ничего.
-Повторяешься.
На сей раз я смолчал, выловил клювом кусочек мяса и попытался его проглотить. Странно. Непривычно и привычно одновременно. Ухватить клювом, не то чтобы разжевать, а слегка размягчить, и затем заглотить кусочек целиком. Если не думать, всё получается, если задумываться… как с дыханием. Мы дышим, не прилагая к этому усилий. Но если задуматься, то… так и тут, наверное. Тело обладало своим набором инстинктов, рефлексов… а, я даже различия сейчас толком между ними не вспомню. В общем, фигурально выражаясь, софт был, что радовало. Похлёбке не помешало бы соли добавить, да и вообще от приправ я бы не отказался, но всё равно вкусно. Тем более мясо… кстати, чьё?
-Стил, из чего похлёка?
-Эту? – переспросил грифон, и махнул ложкой куда-то в сторону.
Проследив за его взглядом, я узрел троицу тел, знакомых таких. Криспи Пай, Триг, и Пойсон. Ужин немедленно попросился обратно. Наблюдая за моими душевными терзаниями, которые, видимо, отражались и на морде, грифон вздохнул и выдал, устремив взгляд куда-то в сторону:
-Шучу я, шучу. Не из них. Даже у меня есть свои принципы, пусть и не все так считают. Я крысу нашёл, и у меня припасы были. За снарягу этих я ещё толком не принимался.
Мне как-то сразу полегчало, хотя и до того было не то чтобы совсем уж плохо. Видимо тело с разумом несколько не дружило. Или, если точнее, с моим человеческим сознанием. Хотя, привыкну, наверное. И жрать что попало и… и.
-Плохая шутка, да? – спросил Стил с усмешкой, к которой я, кажется, начинал привыкать.
-Очень. – честно ответил я, и улыбнулся. Странно, наверное, должно быть смотрелась улыбка грифона, но…
-Ах да. Есть ряд пунктов, по которым я хотел бы пройтись. – начал мерк, и я навострил уши… фигурально выражаясь. – Первое. Я позаимствовал часть твоих припасов и обыскал вещи заодно.
-Ничего стра… — начал было я.
И вспомнил. Упс.
-В связи с этим возникли определённые вопросы. – закончил мысль грифон. – Прояснишь?
-Я НЕ такой, если ты об этом. – больше, больше твёрдости в голосе, блин… — В смысле, предпочитаю девушек парням.
-Предпочитаешь. – повторил Стил.
-Если встанет выбор, предпочту…
-Выбор. – сделал акцент мой собеседник. Это начинало раздражать.
-Закрой свой клюв и выслушай МЕНЯ и ПЕРЕСТАНЬ перебивать через слово! Если я буду кого-то трахать, это, для начала, будет МОИМ личным делом, и это будет никак НЕ представитель одного со мной пола! Я ПОНЯТНО ВЫРАЖАЮСЬ, СТИЛ?
-Более чем. – сказал он. — Теперь сядь и успокойся.
Лишь сейчас я заметил холодное дуло пистолета, упирающееся мне в горло. Аргумент, определённо. Но, что со мной происходит? Я никогда не был таким… вспыльчивым. Слов не было. Вообще говорить не хотелось, да и горло саднило от этого резкого то ли крика, то ли рёва. Я сел и успокоился. Точнее, попытался.
-Славно. – заметил Стил, убирая пистолет в кобуру. – С этим пунктом закончили. Твоя личная жизнь, это твоё личное дело.
Что ж ты допытывался-то тогда, птичка певчая?
-Хотел узнать. – повёл крылом он и поморщился, видимо, от боли. И…я это вслух сказал что ли? – И я не пою. Совсем. Пункт второй. Та снайперша, разумеется, жива. Я думал допросить и добить её, но, может, у тебя есть варианты получше?
-Я хотел бы поговорить с ней. – услышал я свой голос.
-Зачем? – удивился Стил. – Впрочем, дело твоё. Если попытаешься провернуть что-нибудь этакое, сдохнешь сам. Надеюсь, ты понимаешь. Она в той комнате. Не дури.
Я понимал, и, тем не менее, прошёл в комнату, ощущая спиной тяжёлый взгляд грифона. Понимаю, на его месте я бы тоже себе не доверял, особенно после такого выступления. Как он меня не пристрелил – ума не приложу. Впрочем, ладно, было бы что прикладывать. Есть кое-что, что я должен сделать для очистки совести. Чёрт! Пару дней назад я бы долго ржал над самой мыслью о том, чтобы делать хоть что-то для того, чтобы эту самую совесть успокоить, но теперь… пустошь определённо расставляет всё по местам, пусть хоть и так, как хочется ей.
Она лежала у офисной перегородки, силуэт, еле заметный во мраке. При моём появлении она пошевелилась, и произнесла, негромко, и чуть сипло.
-Пришёл добить?
Голос был спокойным, хотя было заметно тщательно сдерживаемое напряжение… или просто мне так казалось?
-Пришёл поговорить. – ответил я, устраиваясь на полу. – Просто поговорить. Правда.
-А, это ты. – откликнулась снайпер. – Что толку? Он мёртв. Ты виноват.
-Я…
Я зажмурился. Что сказать? Зачем я вообще пришёл сюда? Ради… чего? «Я не хотел»? Самая глупая в данной ситуации фраза. Может, не хотел, но сделал. Мёртвых не вернуть. Сколько трупов уже на моей совести? Один? Два?
-Я сожалею, но так… так было нужно.
-Кому, тебе? – сказал, как выплюнула, единорожка. – Забудь вопрос.
-Мне пришлось сделать выбор, и я его сделал. Всё просто.
-Покажи морду. Хочу увидеть.
-Мою?
-Да.
-Ладно…
Я сходил и вернулся с потрескивающей головнёй, держа ту в правой передней лапе. Тени ложились на пол вокруг меня, вокруг предметов, издеваясь, танцуя, и навевая мысли. Пойсон мёртв, Криспи мёртв, и в их гибели виноват я. Итого два. Плата, а? Я мотнул головой, и обратился к растрёпанной единорожке, попутно размышляя на тему того, почему она до сих пор не сбежала. Действительно, почему? Конечно, она была связана, но у единорогов ведь есть их магия, начиная с врождённой. Ослабить путы, и…
-Так лучше? Довольна?
-Сдохнешь – буду. – был дан мне ответ.
-Мне… мне правда жаль. Я не вру.
-Хочешь оправдаться? – спросила меня Сильвер. – Зачем?
-Хочу, чтобы ты поняла. Не знаю, почему, не спрашивай. Просто я… поступаю, как правильно. Как считаю правильным.
-Боишься. – непонятно к чему сказала она.
Боюсь? Боюсь… чего? Перемен? Неизвестности? Тьмы? Я так… любил тьму в своём, родном, старом мире. Не в физическом смысле, относительно мировоззрения и духа. А теперь? А теперь я почувствовал вкус истинной тьмы, и она пришлась мне не по душе… ведь так?
-Наверное. Не знаю. – честно ответил я, мотая головой. — А что?
-Ничего. Хочешь помочь? Хочешь оправдаться? Перед кем? Перед собой? Передо мной?
-Хочу. Очень.
-Освободи меня. Отпусти. Без преследования.
-Не могу, и ты это знаешь.
-Тогда уходи.
-Хорошо, но прежде… кем он был тебе?
Пауза. На меня смотрели два очень красивых глаза, в которых плясали язычки пламени. Тишина. Она скручивалась, тянулась и изворачивалась причудливыми узорами, если не считать потрескивания полешка, стянутого мной из костра. И вот, когда я уже решил, что ответа не дождусь, он прозвучал.
-Кем? Другом. Братом. Любовником. Частью меня.
Зачем я спросил?
-Я вернусь.
От моей идеи Стил в восторге не был.
-Что? Нет, нет, и ещё раз нет! Когда я говорил, что ожидаю мысль получше, я не имел ввиду что-то ТАКОЕ, смекаешь?
-Смекаю, но Стил…
-Никаких «но»! – сказал грифон, как отрезал. – Я признаю твоё право на часть трофеев и всё такое, но, хей, освобождать своего врага это БОЛЬШАЯ глупость, ты меня понимаешь?
Как же мне тебя переубедить… с чего начать?
-Относится ли она к части трофеев?
-Мы не работорговцы.
-То есть пристрелить её тебе проще, чем отпустить, или продать, то есть, даже если ты потеряешь выгоду?
-Да что ты знаешь о выгоде, птенец?
-Немного. – признал я, поглядывая на полупустой котелок. – Но… раз так, раз ты не можешь отпустить её просто так, как насчёт сделки?
-Сделки? – рассмеялся Стил. – Что ты можешь мне предложить? Снаряжения нет, о твоих боевых навыках, конечно, я тоже молчу. Или, может, у тебя где-то закопано сокровище? Вряд ли. Так… что?
Действительно, что? Не так много вещей у меня было, но кто сказал, что речь идёт о вещах? У меня был выбор, у меня всё ещё был выбор. Хотя, кого я обманываю, если я его уже сделал?
-Могу предложить себя. Не в качестве раба, но в качестве напарника. Я… мало знаю, мало умею, и, да, я птенец в пустошах. Со мной… будем много возни, будь уверен, но, при должной тренировке это лишний ствол или два на твоей стороне, да в компании путешествовать проще. Грифон с грифоном вместе, всё такое… разве нет?
Только бы он не понял. Только бы он не понял, как нужна МНЕ его помощь. Эта сделка – дикое издевательство. И сформулирована она неправильно, и вообще…
Стил молчал. Он молчал с моих первых слов и до последних. Речь, даже эхо её, утихло, а он не делал попыток заговорить. Ну, значит, не повезло. Шок. На его морде, насколько я мог разобрать грифонью мимику, застыло ошарашенное выражение, которое он попытался стереть, когда я попытался обойти и, не знаю, потрепать его по плечу что ли.
-С чего мне тебе верить? С какой стати? – спросил, наконец, он.
-Не знаю. Можешь не верить, но я могу поклясться, если хочешь.
-Клятвы… — он задумался, склонив голову. – Сильные слова. Ты понимаешь, что ты предлагаешь? Я склонен принять твоё предложение, но, связывая себя со мной, ты обречёшь себя же на… определённые трудности, может случиться такое. Если ты не передумал, я согласен.
-Идёт. Я не намерен отступать.
-Ради какой-то единорожки… впрочем, твоё право. Дай лапу, и повторяй за мной.
Я медленно исполнил требуемое. Миг – и когти Стила вонзились в кожу. Кровь…
«Дай лапу, и повторяй за мной.»
И я повторил. Мои когти впились в его лапу. Чуть сжать, чуть потянуть на себя, не сильно, мне не нужно убивать, но… красная дымка, подкравшаяся на край сознания, отступает. Не сейчас, что бы ты не было. Он не враг мне. Стил начинает говорить, и я повторяю следом. Кровь…
-Коготь к когтю…
-Коготь к когтю…
-Перо к перу.
-Перо к перу.
-Отныне и впредь, до тех пор, пока мы живы, да будет так.
-Отныне и впредь, до тех пор, пока мы живы, да будет так.
Я повторяю последние слова, и на душе становится легче. Словно бы сняли с меня стотонную гирю, о существовании которой до той поры я не подозревал. Стало легко. Легко и просто, потому что… не знаю. Потому что у меня теперь есть напарник? Наверное. Но, скорее, потому что я теперь не один.
-Пути назад нет, ты поклялся. – Стил отпускает мою лапу и устраивается перебинтовывать свою. – Если ты всё ещё хочешь этого, снайперша может идти. Только… подожди до утра. Я предпочитаю спать без опасения, что меня застрелит шатающаяся по руинам… как там её? Впрочем, не так важно.
-Спасибо, Стил.
-Не за что, напарник. – оскалился в ответ грифон. – Так, с добычей и прочей фигнёй разберёмся завтра, а сейчас дрыхнуть. Не знаю, как у тебя, а у меня день был весьма насыщенный.
-Стил, ты не боишься что она развяжет узел?
-Только через мой труп. – сонно ответил грифон, устраивающийся спать неподалёку от костра. — Я знаю пару трюков, так что, нет.
Ну что ж, спать так спать… я сейчас и на бетонном полу усну, тем более что костёр всё ещё горел…
Ночь прошла без происшествий. От снов осталась лишь мутная вязь из обрывков и слов где-то в дальнем краю сознания. Костёр к тому времени, разумеется, уже потух, и посему было весьма зябко. Погода пустошей не радовала своих обитателей солнечными деньками. Интересно, кстати, почему. Последствия того… что произошло? Перекусив остатками вчерашней похлёбки и преисполнившись беспричинного оптимизма, я перекинулся парой фраз со Стилом, и двинулся в комнату, где были наши пленные. Точнее, пленная.
-Доброе… утро? – неуверенно спросил я.
-Снова ты. – бросила она спокойно. – Наступает развязка?
-Именно. – кивнул я, подбредая ближе к лежащему телу и принимаясь за верёвки.
-Моя смерть?
-Твоя свобода. – улыбнулся я и, взглянув ей в глаза, добавил. – Я не шучу. Благодарностей не жду.
-Не жди. Не верю.
-Стрельба в спину… не мой способ общения. Честно. Ты свободна, и можешь идти. Я верну тебе большую часть снаряжения, а дальше… поступай, как знаешь.
-Почему?
-Потому что. Мы, кажется, всё уже оговорили вчера.
Она всё равно не верила. Лишь когда я вернул вещи, и вручил снайперскую винтовку, на её мордочке промелькнуло удивление. Стил, стоящий в отдалении, мрачно, и, что более важно, молча, наблюдал за картиной уходящих из лап трофеев.
-И прости за всё случившееся. – добавил я, отводя взгляд.
-Идиот. – коротко заключила она, повернулась спиной, и пошла прочь. – Оглядывайся чаще.
Когда стих цокот копыт, Стил отлип от стены, близ которой он стоял, и мрачно уточнил:
-Доволен?
-Не подражай ей, прошу. – вздохнул я. – Доволен ли… нет. Не уверен, что мне вообще следовало их убивать.
-Или ты, или они, здесь всё просто. Редхарт… не думай, что все дела в пустошах можно решить миром. Иногда самым правильным ответом является тотальное вырезание противоположной стороны, чтобы некому было оспорить твоё решение. Впрочем, ты сам всё поймёшь, в своё время. Если доживёшь, разумеется.
-Посмотрим. Быть может мы сдохнем раньше, чем я успею научиться хоть чему-то. И, да, напарник, с чего начинаем?
-Для начала… — усмехнулся Стил. – У нас есть целый город для разграбления. Не знаю, как ты, а я такую возможность упускать не намерен.
Спорить было не с чем, поэтому я лишь дёрнул крылом, и мы приступил к делёжу трофеев. Утро было ранним, впереди ещё целый день, а дальше… много чего может случиться дальше. Я не знаю будущего, это правда, я знаю лишь то, что мои шансы на выживание в этом негостеприимном мире слегка повысились, а там… там посмотрим, кто будет смеяться последним.
Делаем вашу игру, господа грифоны, делаем вашу игру…
Заметка:
Lvl up!
Получен новый перк: Satori, Winter Style – Может, это долгие годы тренировок, а может, просто вам повезло. Так или иначе, но, время от времени, вас посещает состояние, сравнимое с сатори, просветлением. Пока оно действует вы не подвержены страху, а также получаете следующие бонусы: +2 к Восприятию, +25% урона в ближнем бою, +25% сопротивления урону.